SilenceKills

The Eight - Part Seven: Plain

2011-08-31T06:04:00.004+01:00

If you're wondering why the fuck this is here, read part 5's intro, please. It's only three posts down :D
Longest one. I like Christopher.
Part Eight comes later, whenever later is. Maybe two years from now xD

I’ve realized, wanting something badly enough isn’t at all the way to get it. Fighting for it isn’t going to make it work, either.
You could say being one of them is hard but being me can be harder.
Because at least they belong. They all have something in common.
Me? I’m just Will’s best friend.
There’s nothing special about me.
I wish I could say I don’t look ordinary or that I can turn my head all the way around or that my knees bend backwards. But there’s nothing of the sort.
I’m just an regular teenage boy.
For some time I tried to make myself look different, so I’d stick out. So I’d belong with them. But my ordinary face only goes well with a shirt and jeans.
I was made to not be special. To drown in crowds and become easily invisible.
Sometimes I think, that’s got to be what’s up with me. I’m invisible.
Except that I don’t want to be invisible. I want to stand out. I want to be hated by everyone.
And, mainly, I want to be loved by her.

My dog greeted me when I got home. I live in the same block as Will so I hadn’t been alone for long.
The house was empty aside from us, as expected. My parents were out on a business trip.
I fed and walked my dog. I remembered about Seth while I was outside. I checked my cell phone for news but there was nothing. I texted him.
Thinking about Seth is one of the very few things that makes me glad I’m normal. I’d never want to be like him.
That dude is seriously fucked up.
I would never, ever, tell anyone this, but I’m pretty sure about it. That sister of his, and him… That isn’t a normal brother-sister relationship.
Not on his side, at least.
No one should be that crazy about a sibling.

I was lying on my bed, staring at the walls when AJ called. She was in one of her moods. That’s the history of her life – she goes from super happy to super irritated.
“Yo,” I say, picking up.
“Hey, Christopher,” she says with an ice-cold voice.
“What’s up? You don’t sound so good...”
“Your buddy Will just ditched me. I mean, he was really rude and then I hung up and he didn’t call me back! Does he even understand anything?”
For some people reason, they like to complain to me about Will.
“But that’s not all!,” she continues. “I called Cassie after that, and guess what? Seems she’s gotten herself some hot guy from Mang fucking Street! She’s at his house! I don’t even want to imagine what they’re doing! She kept giggling on the phone and I bet it wasn’t for me!”
I remain silent. My eyes start to get wet and I try to convince myself boys don’t cry.
AJ stops talking, too. She must’ve realized who she is talking to.
“So,” I say, at last, my voice almost failing me. “What do you want from me?”
“Nothing. Sorry. I’ll… I’ll just call Belladonna. See if there’s news about Seth. You don’t know anything, do you?”
“Uh uh.”
“I’ll let you know if I hear something. Yeah. Later.”
“Later.”
“I’m sorry, Christopher. Really.”
“Bye,” I say, and hang up.
I curl up in my bed and cry my fucking eyes out until my cell phone starts ringing again.

It’s two hours or so after AJ’s call and this time it’s my parents.
“Hello.”
“Chris, darling? Is that you?”
“Yup.”
“You sound strange…”
“I’m just tired from school. You need something?”
“Well, actually yes, sweety. Your grandma is in the hospital – nothing serious, just some routine tests. Could you go and pick her up? I hate the thought of her wandering alone at night…”
I sigh. My grandma is a health maniac, always doing every sort of medical exams, when she’s the healthiest woman over 60 I’ve ever met.
“Okay, I’ll go…”
“That’s my boy! It’ll only take a few minutes. Did you have a good day?”
“Yeah, yeah, it was fine. When is grandma leaving the hospital?”
“In ten minutes or so, probably.”
“What? I should be half-way already! I’ll call you later! Bye!”
I hang up and run out of the house.

I get to the hospital just in time and walk towards it when its doors open and reveal Seth. He sees me right away. I sigh.
Now, don’t get me wrong. I like Seth.
He just creeps me out.
There’s something definitely off about him.
Maybe I don’t really like him.
“Christopher!”
“Seth! The fuck happened?!”
“Oh man. Sorry about that. It’s kind of a long story. You care to hear it?”
“Well, give me a second, I’m supposed to be picking my grandma. Let me check on her.”
I walk up to the reception, only to find out that my grandma’s exams were delayed and I’ll have to wait for more 15 to 20 minutes. I walk back outside, where Seth’s waiting.
“She’s late.”
“Let’s take a seat, then,” says Seth pointing to a nearby bench. “You hate hospitals, don’t you?”
“No, that’s Will.”
“Oh. Okay. Sorry.”
“Tell me your story, then.”
“Right. Okay. I know this is all going to sound really fucking weird but I swear it is the truth.”
“Go on.”
He goes. He explains the whole story to me, how he mysterious man from his dream stabbed his sister. In real life.
Didn’t I say this kid was fucked up?
He looks away when he finishes, appearing ashamed. And I know he is and I know why he is. But I’ll be damned if I’ll bring that up.
“Dude, that’s crazy. I’m glad Sekh’s alright. Must’ve been the scariest thing ever.”
“Yes,” he say, still not facing me. “It was.”
“But it’s alright now, isn’t it? So cheer up. Your sister will be up and about in no time.”
He grins and looks at me. “Thanks, man.”
“Just one thing. Why didn’t you tell us?”
“I… Left my cell at home.”
“Whoa. Worst day ever for that.”
“Yup, I know. Mind texting the others? In case they’re wondering about me.”
“Sure.”
“Thanks. I’m heading to Belladonna’s now, so I guess you won’t have to tell her. You staying?”
“Yes, since my grandma’s not done yet…”
“Oh, right. Sorry. Forgot about that. I’m so fucked up…”
“I’ve noticed. You go ahead. Belladonna can probably cheer you up better than me.”
He nods. “See you tomorrow, then.”
“Yeah. See you.”
He leaves without glancing back and I watch him going down the street.

I texted everyone and got some shocked replies. Nothing I wasn’t expecting.
I didn’t tell the whole story, though.
I don’t think Seth should tell it to anyone else, either.
Because that man from the dream… I may very well know who he is.
Seth’s conscience wouldn’t just let his biggest sin go by, would it?

The Eight - Part Six: Still Unnamed, accepting suggestions :x

2011-08-31T06:03:00.003+01:00

Got bored with this one, I must admit.

My mom comes pick me up at school, like always, and I get home rather quickly which isn’t good at all because now I’ll be dead bored. I drag myself up to my run where I indulge myself in my usual pleasures: cheesy novels and dietetic chocolate.
When I’m about to end my book, tears running down my face (yes, even though I find them cheesy, I do cry), my mom calls me from downstairs. I wipe my eyes and blow my nose then walk downstairs. In my place, it’s important to have the right attitude. Running to my mom would be incorrect here. Everything must be done calmly and almost beautifully.
“Yes?,” I say, when I get to the living room. Mom’s there and so is dad. They have a serious look on their faces but, truth be told, they always do.
“Sit down, Hester, please,” my dad says. I do as he says.
“There’s this letter for you,” my mom says, and hands me an envelope which doesn’t reveal a sender. I open it.
“Oh,” I say. “It’s a letter from godmother and godfather.”
“How nice of them to write,” my mom says.
Only my old-fashioned godparents would send a letter instead of phoning. I guess they’re afraid of disturbing us, or something. My mom has a strange telephone policy, always turning it off during meals and some parts of the day.
I read the letter, which is shorter than usual. I’m surprised when I end it.
“They want me to spend my Easter holidays with them.”
“They do?!,” my mom asks. “But we have plans with your aunt and cousin!”
Oh yes. My Horror Holidays with Polly Weiss.
“They say they’re eager to see me again and that they’ve prepared a room in their house for me. With a view to the river, it seems. And it’s spacious, too. Their daughter’s old room, they say.”
“Well… That would be a pity to waste,” my dad says. “But why did they tell us with such short notice?”
I glance again at the letter. “They didn’t. This letter is one month old. How come it only got here today?”
“A month old?! What’s wrong with the post office?! I’ll make sure to stop by tomorrow and complain about this!”
“Please, do calm down, darling,” says my dad. “It’s no use getting so irritated about this. What we have to do is decide on what to do regarding our holidays. But perhaps Hester should call her godparents first. They must be wondering why they never got a response.”
“Yes, you are right. I apologize. You do that, sweetie,” my mom tells me so I get up and walk to the phone. I try to contact my godparents but they don’t seem to be home. I tell my parents this and they urge me back to the couch.
“I’m sure you’ll be able to talk to them later and clarify this situation,” my mom says. “Also, I think it would be sad to waste such a magnificent opportunity to get to know your godparents better, even if it means postponing our plans with aunt Beth and Polly. I’m sure they will understand.”
My dad nods in agreement. I manage to utter a “Yes, I think I could benefit from staying with them some time”, because the truth is, I’m really happy about this. Anything, anything is better than spending time with Polly. Anything. And my godparents aren’t that bad. Last time I stopped by their dog had had puppies and it was a lot of fun.
I walk back to my room and text away the good news. It’s only when I pick up my cell phone that I remember about Seth and I worry about him for a bit, but not for long because I’m happy and I want to go back to my book’s protagonist’s happy ending.

The Eight - Part Five: Melanin

2011-08-31T05:57:00.007+01:00

Yes, I've gone back to writing my "The Eight" series. I don't really like my first four parts much but after re-reading them I realized how carefree they were. I wrote about what I felt like even if it was something I didn't understand. And that's alright because, even though I've grown, I still don't fully understand them. So this hopefully won't be much different. Also, writing in English is always hard for me, so expect lots of mistakes and since these texts weren't reviewed there'll be incoherences and too may adverbs. But I can't be bothered to check that now. Since the first four parts were written in American English, these new ones follow that. And that's all. I think.

After the meeting, me and Christopher stopped for a coffee and talked about the kind of things we always talk about. Everything was as usual. After that, we got in our bus, left on our stop and split up, each of us going home. Same as everyday.
So why do I get the feeling something’s weird today?!
I live on the third floor of an old building, by the road. It’s noisy, uncomfortable, and far from everything (except Christopher’s) but I’ve gotten fairly used to it. I live with my mom and older sister, who’s called Anne and perfectly normal. My parents divorced and I visit my dad every now and then. My family is pretty okay, though Anne is currently going through a rebel teenager phase. What I mean is, I’d be a pretty normal guy if I had some color. And, believe me, being like me isn’t nice: I have to be fully covered in clothing whenever exposed to the sun, so the heat really hurts during the Summer. Tanning is something that happens to other people.
I enter my building and lean against a wall, tired from walking. I suddenly remember Seth’s absence at the meeting today and I check my cell phone to see if there’s news from anyone, but there’s nothing. I wonder if I should text him. I must admit, Seth was never my closest friend and I’m afraid I’ll just be meddling in his life. I like Seth. I was just never able to fully understand him. Rage was never my thing… I never get out of control. When I punch some guy in the face it’s because I’m thinking very consciously that he deserves it for bad-mouthing Jesse and he’s a son of a bitch who’ll never do anything good in his life. And lately I’ve been punching a lot of guys in the face, and kicking some lower regions too. I guess you could say we’re at war.
I decide to go up and as soon as I open my apartment’s door I regret it. My sister is in underwear, eating some guy’s face in the middle of our corridor. She turns to me with some amazing rage.
“The fuck you doing here, you fucking brat?”
“Well, I’m pretty sure this is where I live. I could be mistaken, though. Should I try next door?”
Next door is our grandparents’ house. I was pretty sure Anne didn’t want them hearing about their granddaughter’s activities.
She walks up to me, standing tall over me. I can’t help being short. Sucks but you have to live with it.
“You bastard. You better not. I’ll kick you all over the place. Now just be a good boy and go to your room.”
“I don’t feel like it. I want to play Playstation 3 on the living room’s flat screen. Why don’t you go to your room?”
She shoots me one of those looks that mean I’ll hear about this and drags the poor guy, who’s done nothing but stare wide-eyed, to her room. I drop my stuff in my room and then get confortable on my favorite couch while my sister fakes exaggerated sounds, probably trying to drive me away from home.
AJ calls me after a while, which isn’t weird. She’s always calling everyone whenever she’s alone (meaning, without Jesse).
“Hi, AJ.”
“Yo. What’re you doing?”
“Nothing much. Wasting time. You?”
“I’m… What’s that sound in the back?!”
“Oh. That’s my sister.”
“Your… Sister?”
“Yeah… Oh! It’s not like that! She’s with some boyfriend or whatever!”
“Oh. Good. I mean. Not for you, I guess. Sorry, man.” She actually sounds relieved.
“Right. It’s no big deal. She’s just childish.”
“Uh-huh. Man, I’m so bored, I’m thinking about painting my toenails with Jesse’s polish.”
“Hahaha, go for it!”
“Oh, shut up!,” she becomes angry. That’s AJ alright. “I’m actually asking you to entertain me but guys really can’t take a hint, can you?”
“Uh… Sorry?”
“Fuck off!,” she says and hangs up. I stare at my cell phone in amazement. What the fuck. That girl is seriously disturbed. I turn my attention back to the game but it’s getting harder and harder to ignore my sister, so I get my headphones and shut the world off.

It’s just before dinner time, my sister’s boyfriend has left and my parents have came back, and I get a message from Jesse. She usually turns to me for advice, though I have no idea why. I don’t know what unites us. Maybe it’s the red hair. But she’s fun to be around and I’m always happy to help.
This time it’s something I know nothing about.
“Oh my god, help meeee, Will, please! Mr. Davidson is undergoing a divorce process! He’s leaving his wife! And that’s not all… He kinda may wanna marry me,” it reads.
“Kinda wanna marry you?”
“Yeah, you know. He asked me if I was up for it.”
“What did you say?!”
“What do you think I said?! Told him I was gonna think about it. Oh god, Will, what do I do?”
“What do you WANT to do?,” I ask but receive no reply. I’m seriously worried about her. That girl is too impulsive. I wonder if I should tell AJ but decide against it; she’d probably only get mad at Jesse for not telling her anything. Plus, she’s already mad at me. AJ is not an option here but, then again, no one else is. That’s probably why Jesse turns to me. Except that I can’t help her. I realize there’s not “something weird today”, like I had thought. Everything’s weird today. From Seth’s disappearance to this.
My parents call me to dinner and it’s only we’re halfway through it that my cell finally comes to life. It’s Jesse, of course.
“I want to do it.”
Oh, shit.

Ari

2011-06-01T21:18:00.004+01:00

Para quem embirrar com o itálico, o texto também está no meu LiveJournal. (E sim, é grande. Quatro páginas no Word.)

A Baía Vermelha fora, em tempos, a praia ideal para famílias. O sítio onde todos os pais prometiam levar os filhos no Verão se eles se portassem bem durante o resto do ano. As casas da zona eram caras e três hotéis de vários andares dominavam a vista da povoação. Durante cinco anos, o turismo dominou a economia da zona. Obviamente, uma das qualidades óbvias da baía é que era agradável não só no Verão, como no resto do tempo, graças ao aquecimento. Era perfeita. De acordo com muita gente, um milagre da tecnologia.
No entanto, essa mesma tecnologia desenvolveu-se e foi possível a construção da Baía Azul, que tinha uma localização muito melhor. Era virada a sul e portanto dominada pelo sol e para aproveitarem este facto, tinha uma cobertura que se podia tornar transparente em certas zonas. Utilizava também o calor do sol como aquecimento e por isso tinha um sistema muito mais estável e menos arriscado. Outra qualidade era o facto de ser muitíssimo maior e numa zona com acesso mais facilitado. Era impossível para a Baía Vermelha concorrer com tal oponente. Foi perdendo gradualmente a popularidade, até que um grupo de cientistas a inspeccinou e declarou perigosa. Aí o portão que dava acesso às escadinhas escavadas na falésia que levavam à baía foi trancado e ganhou um sinal a dizer "FECHADO".
Mesmo depois de encerrada, ninguém tentou travar os mecanismos que a mantinham aquecida, porque não consumiam energia utilizável de outra forma. Assim, a baía continuou igual ao longo dos tempos, como se estivesse pronta para ser reaberta a qualquer momento.

A Ariana parou junto à vedação, a olhar para baixo. Estava na berma da falésia - do lado de lá era uma descida íngreme com areia e rochas. À direita, no entanto, estavam as escadas, que pareciam estar a ficar cada vez mais irregulares ao longo do tempo e que acabavam na pequena extensão de areia, lá em baixo. Outra qualidade da Baía Azul em relação àquela é que não tinha uma descida enorme. Na opinião da Ariana, esse sempre fora o maior defeito da vermelha.
Depois da areia, onde começava o mar, estava a "gruta".
Ela saltou o portão. Não era difícil e, de qualquer modo, já tinha uns anos de prática. Começou a descer as escadas mais devagar do que gostaria porque estavam cobertas de areia e tinha medo de escorregar. Parou a meio do caminho, para olhar para o interior da gruta. Estava tudo igual. Suspirou. Desde de manhã que estava com a sensação de que alguma coisa não iria estar bem.
Chegou à praia propriamente dita e atirou com a mala para o chão. Estava um dia bonito. Não havia ninguém à volta - os outros estavam atrasados. Ela espreguiçou-se e tirou o vestido, enfiando-o para dentro da mala. Ajeitou o fato de banho, que conseguia entortar-se sempre de maneiras esquisitas. Provavelmente precisava de um novo. O corpo dela tinha mudado bastante desde que o comprara.
Deixou a mala junto a uma rocha. Ninguém ia lá abaixo, de qualquer modo. Avançou pela areia, devagar, olhando em volta. Passara quase um ano desde a última vez que ali viera, mas nada tinha mudado. Era estranho.
Entrou na gruta. A água estava morna, como sempre, e dava-lhe pelos tornozelos. Tinha um tom avermelhado e um bocado sinistro, que se devia à fonte de aquecimento: lava que passava eternamente por tubos transparentes presos no tecto e paredes da gruta. Debaixo de água havia mais lava, cuidadosamente contida numa câmara com a área da gruta que estava coberta por uma camada de areia. Era essa lava que aquecia a água. A lava dos tubos transparentes servia de aquecimento do ar, iluminação e, obviamente, decoração. A gruta tinha sido construída com blocos de rocha, de forma a ter uma aparência natural, quando era tão artificial. De facto, era mais um túnel que uma gruta, porque tinha uma abertura em cada extremo. A profundidade da água era mínima. Só perto do fim da gruta é que chegava a mais de um metro; até lá, raramente passava dos joelhos de uma pessoa de altura média.
Junto à parede esquerda havia um caminho de rocha, acima do nível da água e, mais ou menos a metade do comprimento da gruta, estava uma porta. Foi para essa zona que a Ariana se dirigiu, e sentou-se no chão, com as costas encostadas à rocha do caminho, muito perto da porta. Fechou os olhos e concentrou-se no som da ondulação.
A porta abriu-se subitamente e com violência a mais, mas ela não se assustou. Já o esperava. Abriu os olhos.
Dois rapazes, quase da mesma altura, estavam a olhar para ela. Estavam os dois em calções de banho, mas um tinha uns bastante curtos, estilo natação, e o outro tinha uns que lhe chegavam aos joelhos. Também tinham penteados completamente diferentes: o primeiro tinha o cabelo curto e escuro, e o outro cabelo loiro e pelos ombros. Mas sorriram-lhe os dois de maneira igual. Ela sorriu de volta.
"Estão atrasados," mumurou, enquanto eles fechavam a porta.
"Desculpa," disse o loiro. "Tive uma festa de família."
Sentaram-se junto a ela, um de cada lado, o moreno à direita e o loiro à esquerda, como sempre tinham feito. Por momentos ela quase acreditou que nada tinha mudado.
"Estás diferente," disse o moreno. "Aliás, vocês os dois estão. Só eu é que não mudei."
"Não estou assim tanto," disse o loiro. "Só parei de cortar o cabelo - pelos vistos cresce bastante depressa. Aqui a Ariana é que mudou muito..."
Apesar da luz modificar as cores, ela reparou que ele parecia ter corado. Não o estranhou. Em menos de um ano tinha passado de uma miúda magra de mais a uma rapariga quase adulta, magra mas com curvas notórias e nos sítios certos e o cabelo dela tinha passado de baço a um vermelho vivo, que ela nunca deixava crescer demasiado e mantinha super arranjado. Tinha, sem dúvida, começado a preocupar-se mais com a aparência, mas dava a ideia de que não era necessário, a aparência parecia cuidar de si própria sozinha. Tinha um aspecto fantástico. Nem aos amigos de infância isso poderia passar despercebido.
"Oh, não é nada de especial," disse ela. "Em essência continuo a mesma pessoa..."
E até isso era mentira. Ela tinha mudado muito, demasiado. Um ano lectivo numa escola nova tinha tido um efeito incrível. Tinha passado de tímida a popular, de influenciável a autoritária, de distraída a estudiosa. Achava que era uma pessoa melhor durante a maior parte do tempo mas naquele momento, confrontada com os dois melhores amigos que alguma vez tivera, sentia-se estranha. Quase impura ou infiel.
Acabaram por ficar em silêncio, a ouvir as ondas. De vez em quando, passava uma mais alta que lhes molhava o queixo.
Eles costumavam fazer aquilo sempre, dantes. Quase todas as semanas, especialmente se o tempo estava bom, escapavam-se para a baía e sentavam-se ali durante horas, sem fazer nada, falando de vez em quando, até verem o sol pôr-se na abertura da baía. Davam-se tão bem que não precisavam de preencher todos os momentos juntos com palavras. Podiam estar assim, em silêncio, sem se sentirem esquisitos. Era perfeito.
Mas depois tinham tido de ir para a escola secundária. E, virada para o turismo como a vila deles era, não havia nenhuma ali. Tiveram de se inscrever em escolas mais longe e não conseguiram ficar na mesma, acontecimento comum para as pessoas ali da zona. Ela tinha ido viver para casa de uns tios, e um dos rapazes também tinha ficado em casa de outra pessoa qualquer. Por isso aquela era a primeira vez que eles se viam desde o início do ano lectivo. E no ano seguinte ia de certeza ser pior... Com os exames eles só iriam poder voltar mais tarde. Ela temia que um dia alguem resolvesse não voltar, passar as férias de verão noutro sítio qualquer. Temia acima de tudo ser ela essa pessoa.
Porque apesar de estarem ali os três, como antigamente, muita coisa tinha mudado. E ela tinha a certeza de que nunca iria voltar ao que era, era uma daquelas coisas que quando perdidas nunca são recuperadas...
Sentia-se desconfortável. Parecia-lhe que era demasiado feminina e que isso estava a formar uma divisória invisível entre ela e eles.
O rapaz moreno começou a falar. Talvez se tivesse formado uma aura de constrangimento.
"Mas contem lá... Como foi o 10º ano?"
O rapaz loiro bocejou e esticou as pernas. "Uma seca," respondeu. "Mas houve coisas interessantes. E tu, Ariana?" Piscou um olho. "Namorados?"
"Não!," respondeu ela. "Não. Nada disso. Alguns amigos só, nada de especial. Ninguém muito próximo. E nevou imenso no Inverno..."
"A sério? Que fixe," disse o moreno.
"Não é assim tanto. Quando neva na cidade fica tudo nojento. A neve transforma-se em lama num instante e por isso as ruas ficam cobertas de uma mistela castanha."
Ela lembrava-se de uma vez estar a chegar a casa e ter escorregado na neve e caído sentada. Tinha ficado nojenta, claro, e tinha tido de pousar as mãos na substância suja e gelada para se levantar. Ao lado do sítio onde tinha pousado a mão direita, estava uma borboleta branca, obviamente morta. Por qualquer razão essa imagem tinha-lhe ficado na cabeça, a mão dela (sem luvas porque tinha saído à pressa de casa) e o insecto morto ao lado. Abanou a cabeça para afastar o pensamento e apercebeu-se que o rapaz moreno estava a contar uma história qualquer de futebol passada na escola nova. Fez de conta que ouvia.

Ficaram até ao pôr-do-sol, mas ela tinha a sensação de que era mais por tradição que outra coisa. Eles tornaram a ir pela porta, que ia dar a uma casa de máquinas que administrava a Baía Vermelha. Era uma espécie de moinho de água, que utilizava a força da ondulação para renovar a lava, impedindo que arrefecesse e solidificasse. Essa sala tinha outra saída perto do centro da vila.
Ela tirou da mala uma toalha com que se secou e tornou a enfiar o vestido. Subiu as escadas, saltou o portão e caminhou até casa, sem conseguir deixar de pensar no dia. Apercebeu-se de que a sensação de que tinha tido estava correcta - havia alguma coisa que não estava bem. E estava convencida de que era ela.
Quando chegou a casa, os pais dela não estavam. Não estranhou - eles trabalhavam até tarde, mesmo no Verão. Mas instalada na sala dela, com os pés em cima da mesinha em frente ao sofá e a beber café, estava uma rapariga com o cabelo pintado de loiro e o ar aborrecido de quem tinha passado muito tempo à espera.

Espero poder actualizar isto mais vezes em breve...

LiveJournal - spooky_unicorn!

2011-05-09T21:11:00.004+01:00

Sim, estou viva. Mesmo.
Não sei bem como começar a escrever isto. Enfim.
Apesar de (provavelmente) não o saberem, o SilenceKills é um blog semi-privado; isto é, tanto quanto sei, apenas amigos meus e amigos de amigos meus lhe têm acesso (agora é aquela parte em que provam que estou errada >.<). Ou seja, basicamente, a minha família não sabe da sua existência. Penso que isso seria um bocado constrangedor.
Para resolver isso, chegou...
SPOOKY_UNICORN!
criado há não sei quantos meses e apenas estreado agora :x
O spooky_unicorn é o blog que a minha mãe pode partilhar no Facebook e ficar feliz (ou não). É hosteado no LiveJournal porque sempre quis ter um. Tem algumas características de que gosto. No entanto, tem uma que algumas pessoas não suportam: uma quantidade significativa de publicidade. Por isso, irei continuar a actualizar o SilenceKills. E mais: sempre que publicar qualquer coisa no spooky_unicorn que não publico aqui, criarei um post com o link. O contrário não se vai verificar: haverá posts completamente exclusivos do SilenceKills. Como este blog é mais privado que o spooky_unicorn, queria pedir o favor de ninguém referir o SilenceKills no spooky_unicorn. Okayz?
Já tenho um primeiro post que é spooky-exclusivo, portanto fica aqui o link.
E neste momento estou a tentar resistir à tentação de dar títulos de unicórnios a toda a gente. Sexy unicorn ;D (random, sorry. estou esquisita hoje)
Fankyoo, byebye!

I'm alive...

2011-03-09T22:46:00.001Z

- Estive com a minha melhor amiga hoje.
- Nunca te ouvi falar dela. Que tipo de pessoa é?
- Imaginária.

Há três meses que não actualizava isto. Borboletas.

Weeeeeee

2011-01-03T01:54:00.004Z

Atenção: texto buéda gay já a seguir. Gay no sentido literal. E foleiro também. Não postava nada há quinhentos anos por isso resolvi espetar aqui istooooooo.
Foram avisadoooooos weeeeeee
Lamento.

Gosto mais de ti do que de mim próprio.
Ele não respondeu. Ficou em silêncio, a olhar para o tecto.
Quero dizer, continuou o outro sem olhar para ele, acho eu. Não sei bem o que significa isto. Gostar mais de ti do que de mim próprio. Significa simplesmente que faço sacrifícios por ti? Que faço coisas que me custam minimamente para te fazer feliz?
Ele continuou sem pronunciar uma palavra.
Ou será que significa que morria por ti? Mas o que é morrer realmente? Como é que sei se é melhor ou pior do que ficar aqui? Se calhar morrer por ti era bom para mim. Ou mesmo não sendo. Mesmo que morrer fosse a pior coisa de sempre. Será que compensaria realmente o quanto irias sofrer por eu morrer? Ainda por cima por ti? Além de que haveria mais pessoas que não ficariam muito felizes por me ver morto. Não estou a ser egocêntrico. É realmente assim. Para ti seria um peso na consciência terrível - não seria melhor teres antes morrido tu?
Fez uma pausa para respirar e ordenar os pensamentos.
Claro que podíamos pensar noutros cenários parecidos, mas todos eles trazem todo o tipo de problemas. Por exemplo, posso dizer que preferia ser torturado a ser separado de ti. Mas isso significa que terias de estar lá enquanto eu era torturado - ou então não fazia sentido o que acabei de dizer. E se estivesses lá, o que estarias a fazer? Ser torturado também? Preferia separar-me de ti e deixar-te a salvo. Ser obrigado a observar? É a mesma coisa da morte, sofrerias por mim também. A torturar-me ou a observar-me de livre vontade? Então aí sim, eu estaria a gostar mais de ti do que de mim pois estaria a sofrer para te fazer feliz. Mas acho que não és esse tipo de pessoa. Senão não gostava assim tanto de ti.
Outra pausa.
Só consigo pensar nesse tipo de coisas. Não sou capaz de encontrar uma definição objectiva para a afirmação de que gosto mais de ti do que de mim próprio. E assim não posso realmente dizê-lo. Mas já o disse. E agora? Em que ficamos?
O outro calou-se e arranjou finalmente coragem para olhar para ele, à espera de uma resposta. Ele riu-se.
Dizes muitas vezes realmente, disse, alguma vez reparaste?
Uhm? Sim, acho que sim...
E sabes... Não é preciso isso tudo. Podes dizer simplesmente que gostas realmente de mim. Porque eu gosto realmente de ti.

Está feio mas whatever. Apeteceu-me, yaaaaaa? Eu sou parvaaaaaaa.

Estações.

2010-12-11T23:07:00.003Z

- Agora é a minha vez! - exclamou o Inverno agressivamente.
O Outono levantou as sobrancelhas e lançou-lhe um olhar superior. - Não me parece. Já olhaste para o calendário?
- Até parece que era a primeira vez... E com este frio, chegou a minha altura de certeza!
- Esqueces-te que essa é a minha melhor característica, - respondeu o Outono, afastando os cabelos ruivos que insistiam em cair-lhe sobre os olhos - ao princípio sou morno e no fim gelado.
- Este ano estás a exagerar. Está na altura de trocarmos de lugares.
O Outono suspirou. O Inverno tinha uma mentalidade demasiado infantil e egoísta.
- Muito bem. Troco de lugar contigo assim que a Primavera ceder o Hemisfério Sul ao Verão. - Anunciou com um sorriso vitorioso.
- Vou falar com ela, então. - respondeu o outro, para espanto dele.

O caminho até junto da Primavera não foi fácil para o Inverno. O Verão estava próximo e o calor começava a fazer-se sentir. No entanto, ele tentou cobrir a pele ao máximo, com medo de que o sol lhe roubasse a palidez mortal.
Ela viu-o de uma grande distância e acenou-lhe entusiasticamente. Ele também reparou logo nela, mas teve dificuldade em identificá-la visto que a cor do seu cabelo mudara desde a última vez que a vira, como era costume. Estava de um lavanda suave que brigava ligeiramente com o verde da roupa.
- Inverno! - exclamou ela quando achou que ele estava suficientemente próximo para a ouvir. - Que te traz por cá?
- Olá, Primavera - respondeu ele - como estás?
- Óptima, e tu?
- Com calor... Muito calor.
Ela riu-se e correu para o abraçar. A Primavera era a mais simpática das estações, apesar de inevitavelmente acabar por molhar toda a gente.
- Não me respondeste. Afinal que estás aqui a fazer? Não acredito que tenhas vindo só para me visitar.
- Oh... Vim só dar uma voltita ao mundo, sabes como é. - Ela riu-se. - Não achas que estás a dar um bocado de calor a mais a esta gente?
- Sou mesmo assim, querido. Até parece que não sabes. Perto de ti sou fria, perto do Verão sou quente. Quando estou sozinha sou... refrescante. - Riu-se outra vez. Ele sorriu.
- Mesmo assim... Isto a mim já me parece Verão.
- Tudo o que seja para cima de 20º para ti é sempre Verão. Anda, vamos beber qualquer coisa. - Levou-o para uma varanda com vista para o recife de coral da Austrália e entregou-lhe um sumo qualquer fresco.
- Não sei como aguentas isto - comentou ele com um suspiro. Começava a perder as esperanças.
- Não sou como tu, meu querido. Não sou só feita de gelo, como tu. - Riu-se. - A sério, os teus olhos parecem neve, com essa cor tão clara. Mas o que te deu para embirrares tanto com as minhas temperaturas?
Ele agitou-se desconfortavelmente na cadeira. Sabia que provavelmente não conseguiria nada daquele encontro... A menos que tivesse qualquer coisa para trocar. Um negócio! A Primavera adorava negócios, principalmente se a fizessem sentir esperta.
- Vim propor-te uma troca. - Passou a mão pelo cabelo. - O Outono só me deixa ocupar o lugar dele mais cedo se o Verão também te substituir. O que proponho é dar-te todas as flores de Inverno este ano em troca de uma substituição antecipada.
Ela riu-se. Ele não pôde deixar de pensar que ela se ria demais.
- Todas as flores de Inverno em troca de uns dias?
- Isso.
Ela estendeu-lhe a mão. - Negócio fechado! Agora não te esqueças do prometido!
- Claro que não - respondeu ele, apertando-lhe a mão. - Vais ter as tuas flores quando a altura chegar. Vai ser a Primavera mais florida de sempre.
- E o Inverno mais cinzento... - murmurou ela.
- É suposto - respondeu ele - sou o Inverno. Devo ser gelado, depressivo e odiado. É o meu papel.
- Há muita gente que gosta de ti - disse a Primavera.
- São do contra.
Ela riu-se. - E tu também o és. Agora trata de ir buscar o Verão se queres o nosso acordo realizado.
- O quê? Não podes ir tu? Sabes como somos incompatíveis...
- Não sejas assim. És perfeitamente capaz de lá ir. Ele nem está longe...
- Precisamente! - exclamou ele - Ele ainda não está aqui e já estou assim! Se me aproximar realmente dele é muito pior!
- Não faças birras - disse a Primavera a rir-se. - É num instante.
O Inverno fez uma careta. Detestava quando a Primavera afirmava que ele fazia birras. Levantou-se. - Eu vou lá, já que nem isso és capaz de fazer, apesar da minha generosidade para contigo. Mas falas tu com ele. Só lhe vou dizer para ir ter contigo.
- Por mim está bem.
Ele foi-se embora, caminhando lentamente devido ao calor. Sentia-se gozado.

Encontrou o Verão instalado numa praia tropical. Estava deitado numa espreguiçadeira com uma limonada na mão. Apesar de ainda faltar algum tempo para as temperaturas mais altas, estava fortemente bronzeado e a sua pele brilhava ao sol. O Inverno aproximou-se discretamente, incapaz de prever a reacção do Verão à sua chegada. No entanto, ainda estava a uns passos de distância quando o outro deu por ele.
- Inverno!
- Verão... Olá.
- Estás bom? - perguntou o outro. - Senta-te aí! - apontou para outra espreguiçadeira. O Inverno sentou-se na ponta. - Que fazes por aqui? Vieste apanhar umas ondas?
- Não... - começou o Inverno.
- A Primavera este ano está inspirada! - exclamou o Verão, afastando uma madeixa loira da testa. - Temperaturas quase decentes, ondas altas, flores belíssimas...! Meses adoráveis. Só não gosto mais dela por razões óbvias: é a que vem antes de mim. De facto, a única estação da qual poderia gostar realmente és tu, mas estás sempre distante...
- Pois. Olha...
- Mas enfim - interrompeu o Verão. - É bom ver-te quando posso. Meu deus, não acredito que andas de cachecol! Tira isso, homem! Estão quase 30º!
- Estou bem - disse o Inverno num tom muito mais alto. - Preciso é que me ouças.
O Verão fez um ar espantado. - O que é se passa? Algum problema? É com o Outono? O que é que ele tem? Eu sei que sempre disse todas aquelas coisas acerca dele, mas não foi por mal, é só a competição típica, sabes como é, por eu lhe ter de ceder o lugar e tudo isso...
- Não é nada disso - disse o Inverno no mesmo tom. - Não aconteceu nada. A Primavera é que quer que vás falar com ela. - Começava a sentir um enorme desconforto devido ao calor. Passou a mão pela testa, que achou que estava a arder.
- Ah - respondeu o Verão - Ainda bem que não aconteceu nada. Seria muito mau para o equilíbrio ambiental e isso. A Primavera, certo. E o que é que ela quer? Mais um daqueles negóciozinhos dela? É incrível, não tem juízo nenhum, sempre a tentar fazer troquinhas e alterar a natureza das coisas...
- Quer trocar contigo mais cedo.
- Quer... O quê?
- Trocar. Contigo. Mais. Cedo. E agora vou embora que já fiz mais do que devia. - Levantou-se e começou a afastar-se.
- Espera! - exclamou o Verão atrás dele, mas ele ignorou-o. Sentia que o seu corpo se desfazeria em pó se continuasse a aguentar aquele calor.

- Pronto - disse o Inverno. - Já está.
- Não é justo! Eu não ganhei nada com isto! - queixou-se o Outono.
- Impuseste-me uma condição e eu cumpri-a. Não tenho culpa que pensasses que não era capaz. Fui e por isso mereço o que te pedi.
O Outono suspirou. Acabava por sair sempre prejudicado. A Primavera, mesmo que as coisas não corressem bem para o seu lado, acreditava que corriam porque achava sempre que era a mais esperta; o Verão, com a sua atitude arrogante, nem reparava nos outros e levava tudo à sua frente e o Inverno era obstinado e acabava por conseguir o que queria, mesmo que para isso tivesse de chatear toda a gente.
- Outono...? - murmurou o Inverno.
- Sim?
- Agarra na Primavera e vai passear. Sim?

Comecei a escrever isto há um ano (quando ainda não era Inverno mas definitivamente já parecia), larguei-o e hoje peguei nele e acabei-o. Tenho milhões de textos por acabar ._.

Hoje.

2010-12-08T22:35:00.004Z

Centro comercial num feriado do início de Dezembro.
Devíamos ter pensado nisto, definitivamente, mas não nos lembrámos.
Pessoas e pessoas, montes delas, com carrinhos de bebé e crianças aos berros e a pararem no meio dos corredores. São 14h e tal mas a zona dos restaurantes está apinhada, as mesas todas ocupadas, tudo cheio de tabuleiros que ninguém chega a ter tempo de tirar e aqui e ali há copos de coca-cola entornados no chão. Só encontramos mesa na zona de fumadores, que cheira, como é óbvio, a fumo e não é das mais agradáveis. Sentamo-nos, vai buscar a comida, vai tu, não sei onde vou comer, vai tu. Vamos finalmente, tudo devagar, detesto decidir onde vou comer. Aliás, detesto qualquer tipo de decisão, hoje em dia. Acho que antes não era assim, não sei o que aconteceu.
- Há quase todo o tipo de pessoas, - diz o Alexandre, ou então disse qualquer coisa parecida, não me lembro realmente, já passou algum tempo. Disse isto depois de uma conversa (foi mais um monólogo... Eu não estava muito faladora, estava meio perdida em pensamentos estranhos) sobre uns chungas ao pé de nós e outra anterior sobre racismo implícito nos empregados do McDonald's.
Acho que depois ficámos calados um bocado. É esta incerteza acerca do que dissemos ou não dissemos ou por que ordem dissemos que me levou a dizer que se calhar às vezes devia ter um gravador a gravar todas as conversas que temos, ou quase. Estou meio estranha hoje, a pensar de uma maneira diferente. É do livro. Acho que nada influencia tanto a minha forma de pensar como os livros.
Demos voltas a lojas repletas de pessoas e pessoas. A loucura das prendas de Natal é impressionante.
We're all such products.
Não comprei uma única coisa.
Fiquei de mau-humor a certa altura. Parte era fome. Outra parte já vinha de horas atrás por causa do meu cabelo. Pintei-o e ficou de uma cor esquisita, baça, mortiça. Estava chateada, não gostava dele. Agora já me habituei mais, já não me importo tanto, mas mesmo assim...
Planeámos a passagem de ano. Tenho sempre medo de festas, é inevitável, mas quase acho que vá correr bem. Não sei. Espero sinceramente que sim.
Fomos para o metro a discutir cultura. Eu embirro que não sou culta o suficiente em nada, só estou minimamente informada no ramo da literatura, mas estou longe de poder ser considerada culta.
Nunca li O Monte dos Vendavais. Ou o Mil Novecentos e Oitenta e Quatro. Ou o Guerra e Paz ou a Anna Karenina. Nunca li o Livro da Selva.
O Alexandre vai dizendo que nem sequer ouviu falar da maioria dos livros e autores que eu refiro e explica que ele próprio não é muito culto na área dele, jogos.
Nunca li nada do Oscar Wilde. Da Virginia Woolf. Nunca li nada do Dostoiévski.
O Alexandre refere jogos clássicos, que marcaram centenas que os seguiram e que ele não jogou.
Nunca li nada do D. H. Lawrence. Nunca li nada do Arthur C. Clarke. Do Camus.
Agora em casa consigo pensar em milhares de outros autores que não li. Alexandre Dumas. Miguel de Cervantes. Júlio Verne. Arthur Conan Doyle. Henry James. Edgar Alan Poe.
Ironicamente, quando estávamos a chegar a Santa Apolónia e já quando estávamos lá, o Jorge mandou-me mensagens a pedir conselhos de livros para dar aos primos de 10 anos. O mundo goza connosco às vezes.
Quando cheguei a casa tinha imensa vontade de escrever, mas não consegui dedicar-me logo a isso. Vim ver os e-mails, depois ajudar a minha mãe a tirar a loiça da máquina, depois escrevi quatro ou cinco linhas e tive de ir jantar. Voltei depois, mas agora já não é a mesma coisa, morreu um pouco em mim a inspiração. Ou lá o que foi isto.
Estou esquisita hoje. Ou se calhar estou esquisita todos os dias.

A melhor parte ao chegar a casa foi a quantidade de comentários ao meu último post. Sinto-me popular. Sem querer pôr nenhum dos outros de lado, o meu "preferido" foi o da Mariana porque referiu uma coisa em que eu não tinha pensado. É verdade, é tão verdade que isso acontece e não faz qualquer tipo de sentido. Tenho a sensação de que é algo sobre o qual se poderiam escrever livros e livros. É tão estranho.

E aposto que ninguém sabe de onde é a citação em itálico.

Por qualquer razão, estou sempre a acrescentar frasezinhas a mais aqui. Queria só dizer que é normal que os tempos verbais não façam muito sentido. É o que acontece quando se passa directamente do cérebro para pixels. As coisas ficam sem fazer muito sentido ou, se preferirem, ao natural.

Ugh

2010-12-07T20:18:00.001Z

Talvez uma das principais diferenças entre os humanos e os animais é aquela capacidade ridícula de ter saudades de algo ou alguém que está à nossa frente. Ou de não ter saudades de nada em concreto mas de muita coisa ao mesmo tempo. Somos tão esquisitos.

Definição de tédio

2010-12-03T22:11:00.002Z

Um pato, dois patos, três patos.
Tenho sono. E frio. Sempre.
Está tudo vermelho, mas não realmente.

Raio das vacas amarelas voadoras, sempre a pousar-me no jardim e estragar a relva toda. Pousam por todo o lado, na relva, nos cimento, nos canteiros com flores, nas árvores, tudo. E aparentemente mais ninguém as vê. Ninguém humano, porque afugentam os pássaros e os cães dos vizinhos ladram-lhes imparavelmente, ao que elas respondem com um olhar insolente. Comprei uma pressão de ar uma vez, para ver se as afugentava, mas não tem qualquer tipo de efeito, aquele couro duríssimo impede-as de sentir seja o que for. Limitam-se a olhar para mim com todo o desprezo do mundo. Posso abanar o braços, gritar, fazer piruetas, dar-lhes murros que elas não mudam de expressão.
Não sei o que fazer, estou sem ideias.

Mhm...

2010-11-04T20:25:00.001Z

Alguém responde se eu puser aqui um post com uma pergunta?

OH NÃO, TÍTULO

2010-10-28T21:02:00.006+01:00

Nuninho, é este aqui :}

Foi uma semana de férias perfeitamente normal. Igual às outras. Até quinta-feira, quando o mundo da Alice se desmoronou. Mas ela fez de conta que não dava por nada.
Ia mudar de casa nessa semana. Não realmente mudar de casa, apenas começar a passar a semana em casa do pai, em Lisboa, e não em casa da mãe, em Oeiras, porque ia para a universidade e era muito mais próximo. Começou a preparar tudo na quarta, visto que as malas ainda davam trabalho e havia muita coisa que queria levar. Na quinta-feira largou tudo e foi ter com a Sofia.
A Sofia não ia para Lisboa, ia para o Porto, e portanto iam passar a ver-se muito menos, mas a Alice não tinha achado que isso seria um problema. Estava a disposta a fazer todos os esforços para que não se afastassem. A Sofia era a pessoa mais importante no mundo para ela. Por isso quando soube que ela não tinha qualquer intenção de lutar pelo relacionamento delas teve vontade de se atirar de uma ponte. Mas não o fez. Em vez disso voltou para casa e continuou a preparar as malas.

A Alice não gostava de rapazes. Nunca vira qualquer interesse no sexo masculino: sempre achara que apenas as raparigas mereciam algum tipo de atenção. Nem o pai dela fugia à regra. Por isso ficou espantada consigo própria quando na segunda-feira achou que um rapaz estava a ser simpático quando ele a agarrou, arrastou até ao bar e lhe pagou um croissant por ela quase ter desmaiado de fraqueza. Mal tinha comido nos últimos três dias. Também não tinha tomado banho e tinha dormido cerca de dez horas no total. Tinha passado o tempo todo sentada no colchão que era a cama dela em frente à televisão a jogar. Tinha os olhos ligeiramente desfocados e uma dor de cabeça permanente.
O nome do rapaz era Cláudio.

A melhor parte de viver em casa do pai dela era o facto de ele raramente estar em casa. Nem reparava se ela dormia ou comia ou fosse o que fosse. Ela fazia o que lhe apetecia. E o que lhe apetecia era ficar ali sentada sem mexer nada além dos polegares, com os olhos sempre quase a fecharem-se, no quarto que tinha um aspecto quase pós-apocalíptico. A pior parte do dia era quando o despertador que ela tinha posto para a hora de sair começava a tocar. Aí tinha de largar tudo, trocar o pijama que vestia mal chegava a casa por roupa lavada ou com aspecto lavado, comer qualquer coisa e sair.
Ia a pé até à faculdade. Podia apanhar autocarro, ainda era uma caminhada grande, mas se o fizesse podia adormecer no caminho e perder a paragem. E ela gostava do ar frio da manhã que contrastava com o calor do apartamento a precisar de ser arejado. Mas abrir as janelas dava demasiado trabalho. Tudo o que implicava levantar-se dava muito trabalho.
Chegava à faculdade cansava e ofegante, mas não se importava. Entrava na sala, normalmente um auditório, sentava-se confortavelmente e esforçava-se por não adormecer enquanto os professores debitavam matéria. Depois ia para casa e voltava ao jogo. Não era propriamente uma rotina. Pelo menos não era uma rotina como deve ser. Era um desperdício de tempo.
O Cláudio tinha uma rotina. Todos os dias acordava às 7h, tomava o pequeno-almoço, tomava banho, apanhava o autocarro, chegava à faculdade antes da hora, ia até ao bar comer mais qualquer coisa, ia para as aulas (às quais prestava o máximo de atenção), voltava para casa, almoçava, estudava, jantava, ia para o computador duas horas e deitava-se às 23h. Às sextas-feiras à noite também saía com os amigos durante duas horas e meia. Tudo a horas certas, sempre. Era o orgulho da família.

Ele sentava-se ao lado dela às vezes e falava com ela. Estranhamente, ela dava por si a responder-lhe sempre de forma simpática, a gostar das conversas deles. Ele era inteligente e divertido. E um dia perguntou-lhe porque é que ela estava deprimida. Ela não soube o que lhe responder. Ela até queria, mas não conseguia. Por uma razão simples mas estúpida: não conseguia encontrar uma palavra para definir o que é que a Sofia tinha sido para ela. Pura e simplesmente nunca tinha havido ninguém tão importante para ela. Nunca sentira a necessidade de lhe dar um nome. Outra pessoa chamar-lhe-ia "namorada", mas ela achava isso ridículo. Melhor amiga também não chegava para cobrir tudo aquilo que ela era. Porque ela era tudo.
O que a Alice respondeu ao Cláudio foi que não lhe conseguia explicar. Mas sorriu-lhe. E disse-lhe que talvez um dia conseguisse.

A Sofia ligou na sexta-feira da quinta semana. A Alice não atendeu o telemóvel. Desligou-o e não o tornou a ligar.

Na segunda-feira da sexta semana chegou a casa e foi comer. Depois enfiou-se na banheira e tomou um banho de imersão com água que ficou logo quase fria. Adormeceu lá dentro e acordou toda arrepiada com a água gelada. Saiu da banheira, vestiu um pijama lavado e foi dormir para o colchão.
Terça-feira saiu mais cedo de casa. Viu o Cláudio a chegar à faculdade. Também viu o autocarro a ir depressa de mais. Correu, empurrou o Cláudio para a frente e pensou, Sofia és uma estúpida.

Nota: Ela não tem nada a ver comigo. Seriously.
E esta Alice não tem qualquer relação com qualquer outra Alice que possa aparecer por aqui. Esta Alice nem se devia chamar Alice.

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2010-10-15T15:05:00.002+01:00

Ela decidira que o iria odiar.
Ainda não o conhecera, não fazia a menor ideia de quem ele seria, mas já tinha decidido. Ia odiá-lo.
O ódio era a emoção com a qual se sentia mais segura.

Depois conheceu-o.

Ele não era nada de especial, e o problema era mesmo esse. Não era especialmente simpático, definitivamente não era especialmente bonito, era inteligente mas não de uma forma que se destacasse, tinham interesses em comum mas nem era assim tanto...
E no entanto havia qualquer coisa, qualquer coisa que ela não compreendia e que a fazia olhar para ele de uma forma diferente da das outras pessoas. Para ela, ele era qualquer coisa de especial.

Nem era muito parecidos. Ela era demasiado simpática e faladora para o seu próprio bem; ele era calado, discreto e não partilhava da vontade dela de agradar a todos. Talvez se complementassem.

Tinham sido apresentados por uns amigos comuns. Tinha sido tudo muito planeado, com muita parvoíce, tudo coisas que a irritavam profundamente. Ela não queria conhecer pessoas. Ela estava bem como estava. Ou achava que sim.

E não há nada que a enerve mais do que todas as suas tentativas para lhe chamar a atenção. Para que ele goste tanto dela como ela dele. A insegurança é uma sensação a que não está habituada. Mas tem a sensação de que agora vai passar a fazer parte da vida dela.

Não tem nada a ver comigo. Juro, haha. É só qualquer coisa para não dar a ideia de que morri. :x

Estou Farta.

2010-08-01T20:18:00.000+01:00

Estou farta, disse ela.
Só assim. Estou farta.
Com duas palavras ela destruíu tudo, retirou o significado a tantas centenas de palavras que tínhamos proferido, profanou memórias, envenenou sonhos e atirou-me de encontro a uma parede imaginária bem sólida, deixando-me marcas e cicatrizes para que não me esquecesse nunca daquelas duas palavras, duras e geladas, como se fossem pedras de gelo instaladas debaixo da minha pele.
Petrifiquei, incapaz de mexer, tantas sensações ao mesmo tempo, só queria que parassem, só queria que ela me agarrasse nos ombros e me abanasse, que me acordasse, porque aquilo não podia ser real, não era possível, não.
Vou-me embora daqui a pouco, disse ela, o meu irmão vem-me buscar, e apontou para as malas e toda a tralha espalhada no chão. Já tenho tudo pronto, como podes ver, não preciso que me ajudes.
Não ia ajudar, murmurei eu, mas a minha voz quase não saía, a minha garganta parecia arranhada (as pedras de gelo, as palavras dela chegaram a todo lado, o meu corpo estava subjugado, fraco, dorido).
Que disseste?, perguntou ela, levantando os olhos para mim, como se estivéssemos a discutir outra coisa qualquer, pouco importante, uma ida ao cinema, um jogo de póquer, uma dessas coisas que fazemos nos tempos livres, fazíamos, ela foi-se embora e já não fazemos nada disso, acabou, Estou farta, Estou farta, Estou farta, Vou-me embora daqui a pouco, o meu irmão vem-me buscar.
Nada, sussurrei eu. Nada. Boa viagem.
Saí.

Pessoas

2010-07-31T03:18:00.003+01:00

São uma complicação. Pensamos que não precisamos delas e depois é uma treta quando nos afastamos delas... Detesto perder amigos.

Peço desculpa para ausência. Isto tem andado esquisito.

É uma continuação daquilo ali em baixo

2010-05-31T21:21:00.005+01:00

Chegámos a casa nos finais de Abril, debaixo de uma chuvada torrencial. A Lídia e eu corremos a ir buscar os baldes para recolher a água, que nunca se sabe quando é que a canalização falha outra vez, acabam-se as tecnologias, acaba-se tudo. Esperamos que a chuva pára antes de descarregarmos, mas não pára, e a nossa mãe anda irritadamente pela sala a murmurar para si própria, “lá no Alentejo de certeza que não está a chover”. Nós deitamo-nos no sofá enroscadas em mantas, não queremos saber do Alentejo para nada, nós gostamos é de estar em casa e o nosso pior pesadelo é quando o nosso pai anuncia que está a chegar o dia de partir. O Henrique também está impaciente, quer sair de casa, ir ver os amigos (ou, mais exactamente, a Helena), mas os meus pais não vão deixar, não com a chuva que cai, as ruas estão todas enlameadas e ele ainda escorrega e parte uma perna. É ridículo, tudo isto é ridículo, os meus pais não estão preocupados com o meu irmão, não querem é que ele vá ver a namorada, e no Alentejo também está a chover, que saímos de lá há três horas e o céu estava carregado de nuvens, a minha mãe é que não gosta de voltar para casa porque perde o controlo do meu pai.
O Henrique acaba por se escapulir, em que bela figura chegará a casa da rapariga, molhado e enlameado, o meu pai amua e vai-se enfiar na cozinha com uma garrafa na mão, a minha mãe vai para o quarto descansar, a Lídia adormece no sofá e eu refugio-me no meu quarto. O meu quarto é virado a Norte, é a divisão mais fria da casa, por isso os meus armários têm mais mantas do que roupa, mas é maior do que o dos meus pais. Tenho espaço para toda a tralha a que chamo as minhas coisas e que não tem qualquer outra utilidade para além da estética e mesmo essa é fraca. Esta tralha consiste de objectos que um dia foram modernos, depois passaram a antiquados e neste momento são tecnologia muito mais avançada do que a que usamos mas inúteis porque a pouca electricidade que há está confinada aos espaços públicos que mais a necessitam, como hospitais, ou pelo menos é o que se pensa, porque eu sei que não é bem assim.
Tranco a porta, o que se passa no meu quarto não é para ser sabido lá fora, desvio o tapete e abro o alçapão que estava por baixo. Inchou com a chuva, está perro e faz barulho quando o puxo, mas ninguém dá por nada, cá em casa cada um só quer saber de si. Lá dentro há luz, há sempre luz, é a magia eléctrica. Desço pela escada junto à entrada que está velha e range debaixo dos meus pés, mas a descida é curto, três ou quatro degraus e estou no chão. Não me preocupo em fechar o alçapão, a fechadura do meu quarto é tão resistente que é mais fácil fazer um buraco na porta do que arrombá-la.
Estou virada para a parede e nem preciso de olhar para saber que a câmara está focada em mim e que já estão palavras no ecrã que ilumina a cave minúscula. Viro-me para a máquina e lá está, tudo branco excepto para umas letras azuis, Olá, Matilde, bem vinda, está à espera da minha resposta, também ninguém o manda falar enquanto ainda não me aproximei do teclado. Avanço para ele e escrevo, Olá, voltei, como estás? , é um bocado foleiro, temos cada um uma corzinha, e provavelmente também é um bocado ridículo perguntar a uma máquina como está, mas esta é uma máquina com nome de humano e com uma espécie de inteligência que nunca compreendi. É um PAICB, o que significa Personalized and Artificially Inteligent ChatterBot, ou seja, é um computador que fala connosco. Tem uma câmara, já tinha falado dela, e utiliza-a para nos “ver”. É um bocado assustador. Se calhar isto não passa de uma conversa online, um louco qualquer a olhar para mim do outro lado e eu às escuras, mas não é fácil, a internet deixou de existir, pelo menos tanto quanto sabemos.
Estou como sempre, na tua cave não muda nada, e tu? Como foi a viagem?
Como as outras. Um bocadinho mais de neve, um bocadinho menos de chuva, está a ficar cada vez mais frio. É bom estar em casa.

Não gosto de títulos

2010-05-20T15:57:00.001+01:00

E quem diz que a neve é linda é porque só a viu em calendários ou postais. Não me venham dizer que esta papa castanha que se amontoa nas estradas é bonita porque não é. Ficamos com as botas nojentas, os cavalos escorregam e as rodas das carroças enterram-se. Não é divertido. Acredito que no topo das montanhas ela seja bonita e apetecível, fofinha, já me disseram que parece farinha, mas aqui não há montanhas, há só estradas, edifícios a desfazerem-se e terrenos vazios, agora cobertos de neve enlameada a derreter. Estamos em Santarém, isto já foi uma cidade, com terreno liso, e dantes não nevava cá. É engraçado, há 600 anos pensavam que havia um aquecimento global e agora isto parece mais uma idade do gelo, mas é porque é Inverno, que no Verão as águas quase que se transformam nas lavas ardentes dos primeiros anos de existência do planeta. O mais irónico é a ideia das viagens do tempo, pensavam que íamos visitar o passado e acabámos por o importar, estamos no século XXVII e vivemos como se nunca tivéssemos passado do século XIX. Isto nenhum cientista brilhante podia prever, que o futuro atingiria o seu auge no século XXII e a partir daí voltássemos atrás, regredindo no tempo até nos embrenharmos de novo no passado. Mais uns anos e chegamos à Idade Média.
O tempo está a mudar, está um sol brilhante, que é melhor que o nevão de há três dias, mas isso faz com que as estradas fiquem cobertas de água, neve derretida, o que torna tudo complicado. Avançamos lentamente, mais valia não avançarmos de todo, a estação ainda está a meio e tão depressa não voltamos a casa. Estou farta, farta disto, mas não há nada a fazer, o tempo avança implacavelmente e não podemos fazer nada, não podemos parar porque o mundo continua sempre.

...

2010-05-19T21:05:00.002+01:00

O que é estranho é que postei aquilo e agora me sinto desligada de quase toda a gente. O ambiente de Andorra é, provavelmente, impossível de reproduzir.
Provavelmente nem devia dizer isto aqui, sei lá quem é que lê o meu blog e pode ficar ofendido... Não é essa a minha intenção, nada que se pareça... Eu sei lá, já nem sei que raio estou para aqui a escrever, provavelmente é só qualquer coisa para não parecer que deixei isto -.-
De repente começo a desejar as férias acima de tudo. O calor é que se dispensava.

mood swings?

2010-05-05T18:39:00.002+01:00

Ando meio estranha ultimamente. Ora de estou de óptimo humor, ora estou de péssimo humor, ora mais ou menos...
Provavelmente (quase de certeza) tem a ver com o fim do ano. É um bocado estranho, mas a ideia do ano acabar assusta-me... E não é pelos exames. É porque estou farta de mudar. Estou farta de conhecer pessoas, tornar-me amiga dessas pessoas, mudar e perder o contacto com a maioria dessas pessoas. E este ano é especialmente esquisito porque eu fui para Andorra com estas pessoas, eu vivi com estas pessoas durante uma semana... A ideia de não os ver todos os dias ou quase é praticamente absurda.
Não estou a dizer que gosto mais das pessoas da minha escola actual do que da minha escola antiga, não é nada disso, até porque continuo a falar com as pessoas de Alenquer com quem mais me dava. Mas também já os conheço há muito mais tempo (com uma excepção ou outra). Amizades de menos de um ano são tremendamente frágeis.
Vá, tentem lá explicar à minha irracionalidade que tenho de parar de ser pessismista (impossível, tanto quanto sei) e que os verdadeiros amigos nunca se afastam, bla bla bla.
E peço desculpa pela lamechisse. -.- Espero em breve postar qualquer coisa relativamente mais interessante.

??

2010-04-22T14:57:00.003+01:00

O chão abana com o ruído e eu quase que consigo ver as paredes a tremer, mas se algo treme sou eu, e como varas verdes, mas não com medo, com cansaço, aquele cansaço que nos consome depois de um grande gasto de energia. O ruído pára, de repente, como começou, e fico sem saber a sua origem, talvez nem a tenha, talvez tenha sido imaginação minha, talvez seja um comboio fantasma a passar pela sala, talvez seja qualquer outra coisa, um zumbido de uma mosca junto aos meus ouvidos que na minha loucura se tornou na erupção de um vulcão. Pára e deixa um vazio enorme, sinto-me sozinha de repente, tão sozinha, apetece-me gritar a plenos pulmões para preencher este vazio horrível que só existe no pior dos meus pesadelos, mas já não tenho energia para isso, já não tenho energia para nada, sinto-me capaz de cair morta no chão e nem sei porquê, não sei o que aconteceu, não me lembro, se calhar estive a acompanhar o ruído com gritos, se calhar o ruído eram gritos dados por mim, se calhar estive a saltar de um lado para o outro, se calhar matei alguém e nem me lembro. Dói-me a cabeça, é o costume, depois destas coisas dói-me sempre a cabeça, talvez tudo o que faça seja bater com ela nas paredes, com tanta força que fico com a sensação de que os olhos se vão soltar e de que o meu cérebro morreu, desistiu, reformou-se e agora ter-me-ei de arranjar sem ele, mas não é estranho, não é estranho que me sinta cansada enquanto ainda ouço o ruído? Se quando me perco é enquanto o ouço, só me deveria ir abaixo quando ele acabasse, mas não, antes já estou consciente, já estou cansada, ou será que nessa altura já não há ruído e eu só o imagino? Sinto-me como suponho que me sentiria se o meu sangue parasse de correr, parece que a vida está a abandonar-me e não consigo fazer nada para a recuperar, para a puxar de volta para mim, acho que me vou desfazer em pó, ou pelo menos partir-me aos bocados. Sou só uma boneca de porcelana, mas uma das mais bonitas. Não me abandonem.

Não perguntem. Não faço ideia do que seja isto. Acho que me devo estar a passar.

ahem

2010-02-10T14:51:00.004Z

Esta não é a minha opinião, pelo menos não de uma forma tão exagerada. Apeteceu-me escrevê-lo e não o estou a dirigir a ninguém em particular - acho apenas que as pessoas muitas vezes são desnecessariamente maldosas - mas isto provavelmente também se aplica a mim. Também está um bocado mal escrito (palavras repetidas e assim) mas estou com preguiça e tenho de ir estudar Psicologia.

A sociedade mete nojo.
É como aquelas actrizes que na verdade são horrorosas e depois se cobrem de maquilhagem e parecem lindas.
A pessoas são falsas e podres por dentro e são cada vez menos as que têm boas intenções. Quase todos falam pelas costas, juntam-se em grupos para dizerem mal de alguém que não está presente, para depois lhe sorrirem quando aparece. As amizades verdadeiras e incondicionais são cada vez mais raras e estão todos a ficar sozinhos. Mas ninguém se preocupa, não realmente. Todos só querem os seus 15 minutos de fama, de preferência 15 anos de fama, rodeados de pessoas que os odeiam ou os fingem odiar na ausência deles.
A sociedade está a degradar-se e dentro em breve estará podre e horrível se as pessoas não mudarem, se não perderem o gosto pelo maldizer e pela maldade.
E um dia hão-de estar sozinhos a gritar por um amigo e ninguém vai reparar.

Suponho que tenho de me integrar neste meio.

Aaron

.1

2009-09-30T22:03:00.003+01:00

Aaron got himself a new tattoo the day he met Claudia. It was simply colourful and futuristic, but it had a meaning to him. He got it to hide an older tattoo, a tiny little word on his belly. Someone he could never forget but couldn’t bear being with.
The person’s name had changed many times through time, like his own had, but the one he had written on his skin was the first he had known. The only one that was real to him, even though it wasn’t.
He didn’t cover it because he was angry or something. He just couldn’t stand looking at it day after day and having the rush of memories coming back. He had felt the sudden need to be free.

The next day, the day Claudia began working with him, he went to the tattoo shop and tattooed on his chest the only name that would never leave his mind, as good or as bad that could be.
Clarissa.

Não gosto muito e é provável que venha a ser alterado.
Preciso dum apelido pó gaijo, alguma ideia?

Vinte e Cinco

2009-09-18T20:49:00.001+01:00

Vinte e cinco, vinte e seis, vinte e sete.
Estava a chover torrencialmente lá fora e o som da chuva, ao contrário do habitual, estava a enervá-la ainda mais. Não conseguia parar de mexer as mãos e as pernas e olhava para o relógio de dois em dois minutos.
Vinte e cinco, vinte e seis, vinte e sete. Quero ir para casa.
A rapariga sentada ao lado dela lançava-lhe olhares interrogativos e confusos de vez em quando mas não lhe dirigiu a palavra.
Rodou o relógio no pulso e o seu olhar prendeu-se na pulseira de borracha.
Vermelho. Vinte e cinco, vinte e seis, vinte e sete. Casa.
Esfregou os olhos. Palavras sem sentido repetiam-se e baralhavam-se na sua cabeça. Tentou concentrar-se num único pensamento.
Quero ir embora tão depressa quanto possível. Vinte e cinco, vinte e seis… Não! Pára com isto! Não trouxe chapéu de chuva e vou a pé para casa. Vermelho, vinte e cinco.
Fechou os olhos numa tentativa de silenciar a voz interior que pronunciava as palavras disparatadas.
Vinte e cinco quê? Vinte e seis quê? Que tem o vermelho?
Abriu os olhos e o mundo apareceu-lhe desfocado e confuso. Apercebeu-se de que estava com calor mas sentiu um arrepio quando começou a despir o casaco. Perguntou-se se estaria doente. O seu estômago contraía-se cada vez mais e a respiração estava a acelerar por causa dos nervos.
Quais nervos? Porque é que estou nervosa? Vinte e cinco…
Suspirou em exasperação e tornou a olhar para o relógio. Nove minutos até à liberdade. O pior já tinha passado.
Pegou num lápis e rabiscou formas abstractas e feias, com traços demasiado carregados.
Quero ir para casa. Vinte e cinco, vinte e seis, vinte e sete.
Teve a súbita sensação de que se abrisse a boca só sairiam disparates. Se alguém lhe perguntasse a sua opinião sobre qualquer coisa a resposta mais provável seria algo como “Está a chover vermelho.”
Está a chover vermelho.
Casa, casa, casa.
Começou a escrever o seu nome mas parou a tentar lembrar-se se era com S ou Z e acabando por chegar à conclusão que Raquel não levava nenhum. Abanou a cabeça com violência, assustando a rapariga ao lado.
Estão todos a olhar para mim. Pelo menos parece. Vermelho. Olhos vermelhos? Não, chuva. Quero ir para casa. Vinte…
A campainha tocou de repente e ela deu um salto. Tinha parado de olhar para o relógio uns minutos antes
Quantos?
e perdera a noção do tempo. Reparou que metade das pessoas já se tinha ido embora e precipitou-se também para fora da sala e do edifício em direcção à chuva cerrada que caía. Correu o caminho todo até casa onde chegou encharcada. Atirou-se para o chão do corredor e ficou a molhar a madeira até que arranjou coragem para se levantar e ir almoçar.
Está a chover vermelho, vinte e cinco, vinte e seis, vinte e sete.

Estou a tentar cortar nos advérbios. Será que me podem dizer mais ou menos quantos há? ._.

Corrida

2009-06-25T19:43:00.002+01:00

LARGA-ME, grito eu, mas não vale a pena, não serve de nada, a tua mão está como que colada à minha e eu não tenho outra hipótese se não correr atrás de ti, o mundo passando por nós a alta velocidade, transformado em formas indistintas enquanto me guias por curvas e subidas e descidas, sem parar, demasiado depressa, sempre demasiado depressa, e eu não vou aguentar, sei que não vou aguentar, é agora, penso eu, as minhas pernas vão falhar, mas o momento nunca chega e continuamos sempre a correr. Quero falar contigo, quero perguntar-te onde é que me levas, e porque é que tens tanta pressa, o que se passa, mas não consigo, o vento leva-me a voz e começo a ficar sem fôlego. Parece que estamos a correr há horas por estas ruas estreitas e escuras, mas não devem ter passado dois minutos, o cansaço é que baralha tudo. Pergunto-me se devo fechar os olhos, as imagens disformes, a mistura de cores, está-me a deixar um bocado tonta, mas tenho medo, medo que me deixes ir contra uma parede, ou uma pessoa, na tua pressa descuidada. O vento zumbe junto ao meus ouvidos, devo estar toda despenteada nesta altura, espero que ninguém nos esteja a prestar muita atenção, o que é basicamente impossível, tendo em conta a velocidade com que passamos pelas pessoas. É de loucos, mal sinto o chão debaixo dos pés, tenho medo de tropeçar em mim própria, e tu não páras, nunca, e de repente saltas para cima de qualquer coisa e eu sei que é o fim, vou cair, mas quando dou por mim já estou no ar e já aterrei junto a ti, talvez me tenhas puxado, mas não é possível, és tão pequena junto a mim, não consegues ter essa força, mas ao mesmo tempo tens a minha mão tão firmemente agarrada, se calhar é possível, talvez tenhas força sobrehumana, e energia também, porque nem sequer paraste depois do salto, o obstáculo já ficou muito para trás e nós continuamos até ao fim do mundo, só que não é até ao fim do mundo porque de repente páras. As minhas pernas estão a tremer, mas provavelmente é só a minha imaginação que me julga mais cansada do que estou, se estivesse assim tão exausta não me aguentaria de pé, e tu apontas com o dedo, olha!, e é a carrinha do nosso pai que vem lá ao fundo, depois de todo este tempo, e eu aperto com a força a tua mão que ainda não largou a minha e sou eu que te arrasto numa corrida desenfreada até à estrada.

Não gosto do título. Sugestões?

Nights

2009-06-24T22:16:00.002+01:00

When I met her, she was 21 and lived only by night.
I remember she had beautiful eyes, but I can never recall what was their exact colour. Maybe a purplish gray or simply a pale blue. She told me how her eyes were so light the sunlight always hurted her, but she was not an albino. She was just fragile.
She told me how the only natural light she'd see was the twilight; after that the city lamps would turn on and the sky became a pitch-black and she went to sleep hours before dawn. She had to sleep a lot more than most people, she told me, but I can't recall why. Maybe she never said.
I liked her because she was intelligent. We talked about art and History while we walked through the city streets. I remember thinking she was too pretty, too fragile, too smart for our world. Walking with her felt strange and I found myself constantly touching her hand to make sure she was real.
I never asked her what she did for a living or who she lived with. To be honest, I didn't ask her anything personal. I left the city the next morning with the phone number of a girl I had spent the night talking to and knew nothing about, except for the fact that she liked Magritte and avoided the sunlight. I never called her.
I was in my late twenties. I actually thought that if I had ever married, it would've been to her. But as soon as I started wondering what'd say if I called her, I gave up on it.

A night, about three years after I met her, a famous photographer saw her and immediately considered her as the most beautiful woman in the world. They had a photoshoot and he made a public exposition of her pictures. People came from all around the world to see Louise Swain, the perfect girl. She was adored. I'd see her everywhere, for months: magazine covers, random advertises, television.
I didn't try to reach her. I still had the folded paper with her phone number in my desk drawer and I never took it out. Sometimes I'd read an interview where she'd tell how her parents died when she turned 19, leaving her a huge amount of money, and she had lived alone since then, or how her childhood best friend had once beaten her. Everything that I know about her past, I learned in those magazines.
No one would get tired of her. She was loved and wanted and envied. She was not a role model: she was the role model. Why, I didn't know. She never did a thing.
Almost an year after the photographer found her, someone else did. No one knows why Joshua Knaggs shot her, since he turned himself in right away. But the damage was done: Louise Swain was dead and the whole country mourned her death, sponsored by the national television.
I didn't cry when she died. I watched the images of her happy and alive on television and felt nothing at all. That was when I realized that that was not the woman I had met. That person on the television was a completely stranger. It was impossible to picture her discussing surrealism under the city lights on a deserted street.

The sad truth is that every time I look at Magritte's The Ignorant Fairy all I see is a woman with light eyes.

O narrador parece um homem ou mulher? :x
Era suposto ser um homem...

Família

2009-04-01T23:27:00.002+01:00

- Acorda.
Abri os olhos. O meu pai estava de costas para mim, junto à janela. Era altura de partir, de deixar para tudo para trás. Era sempre assim.
Não sei o que é que ele procurava. Nunca percebi. A verdade é que mal eu me começava a habituar a um sítio, ele acordava-me de madrugada e obrigava-me a partir.
Eu não queria ir. Eu nunca queria ir. Eu nem sequer gostava do meu pai. Nem mesmo enquanto a minha mãe ainda estava viva. Ele sempre fora distante e estranho, arrastando-nos de um lado para o outro interminavelmente. Depois a minha mãe morreu e nada mudou. Ele não parecera triste ou feliz com a morte dela; simplesmente agia como se não tivesse sido nada com ele. Continuámos a viajar.
Eu devia andar na escola, mas nunca lá tinha posto os pés. Aprendera a ler, a escrever e alguma matemática com a minha mãe e tudo o que conhecia do mundo vinha da minha própria observação. Não sabia como seria se alguma vez começasse a ter uma vida normal.
Nunca percebi onde é que o meu pai arranjava o dinheiro, mas a verdade é que ficávamos sempre em quartos de hotel bastantes decentes e comíamos em restaurantes com bom aspecto. Também nunca nos faltavam roupas ou sapatos. Vivíamos bem, só nunca no mesmo sítio por mais de dois meses.
Viajávamos sempre em transportes públicos, principalmente autocarros. O meu pai comprava dois bilhetes para a última paragem e saía na paragem cujo aspecto lhe agradava mais, normalmente paragens movimentadas e de aspecto moderno. Muitas vezes eu nem sabia onde estava.
Partimos de comboio, naquele dia. Estávamos em Junho e o tempo começava a aquecer, mas as madrugadas continuavam geladas. As ruas estavam desertas, mas viam-se vultos nalgumas janelas, que eu invejava profundamente. Mas o meu pai não parava um segundo e eu também não, com medo de que ele não reparasse que eu ficara para trás e se fosse simplesmente embora.
Quando chegámos à estação, o sol já começava a subir e eu estava a morrer de calor debaixo das minhas roupas quentes. O meu pai comprou bilhetes para qualquer lugar, nem reparei, não me interessava, e entrámos no comboio passado pouco tempo. Instalei-me no banco e o meu pai sentou-se ao meu lado, com um jornal que eu não sabia de onde viera na mão.
- Acorda.
Abri os olhos. O meu pai estava de pé ao meu lado com as malas nas mãos.
- Saímos aqui. Vamos.
Levantei-me e segui-o para fora do comboio. Parei durante um momento a tentar habituar-me à luz súbita. O meu pai estava à minha frente a olhar para mim, e reparei pela primeira vez como ele estava a ficar grisalho e como as suas costas se começavam a curvar ligeiramente. O tempo estava a começar a vencer e eu soube que a nossa vida teria de mudar em breve.

The Traveller

2009-01-29T18:09:00.003Z

Mirror, mirror on the wall, who's the fairest one of all?
Lorna didn't really like fairy tales but that was the first thing that popped into her mind when she looked at her face on the bathroom mirror. It'd been a long time since she had looked at herself like that. Most times she'd just see "flashes" of her face – she didn't bother to stare at it.
But that was a different night. For the first time in seven years, she had spent more than half an hour with one single person. It made her wonder how she looked like.
Lorna didn't care much about her face because she was ugly or something. She just didn't care. She had a very normal face, not ugly but not too pretty either, the kind of face you wouldn't notice in a crowd. Which was exactly what she wanted. So she didn't waste time examining it.

She had spent the last eleven years travelling and stayed in each place for about six months. She decided to start her trip in her own country, so she went to San Diego and Detroit and Chicago and Las Vegas and Washington D.C. and a little town (with a name she couldn't remember) in Wyoming. Then, the rest of the world: England, Ireland, Switzerland, France, Germany, Italy, Japan, Australia, India, Russia… Sweden at the moment. When her parents died in a car crash, they left her a lot of money. She wouldn't have to work another day in her life. So she started travelling. She had already forgotten why she decided to do it, but she couldn't think about stopping. Not that she liked it. Actually, she was very tired of it. Every city looks the same when you've seem enough of them. People are all the same, everywhere.
The countryside and the suburbs were even worse, because there was less population she was forced to interact with people. And she was sick of it.
She got herself to know ever kind of person. In Las Vegas, she had the chance to meet lots of crazy players. She inserted herself in a surfing group in Brazil. She signed in theatre club in London. She joined a hippie community in the USA. She lived with an American Amish during a week; she couldn't stand it any longer. In Dublin, she became a member of a videogames house and volunteered in a hospital where she got to meet every kind of patient. In France, she took part in an alcohol rehabilitation program, even though she didn't even drink. While in Rome she enrolled in an art school. She liked that. Painting was nice. In Mexico she befriended some girls whose job was to dance in a disco and went there to get to know some of the costumers. In Detroit, she was part of a sort of a gang. In Washington D.C., she entered a wiccan cult club and when she was in San Diego she got in the vampyric community by pretending she was as crazy as them and was accepted in a House. In Finland she joined the gothic scene and the cybergothic in Germany. She was good at not being herself.

After long enough everyone was the same. People aren't that different from each other. There is always egocentric people, selfish people, boring people, annoyed people, angry people, evil people, sad people, dependent people, curious people, nice people, happy people, pathetic people, no matter what they dress like or believe in. And she was tired of it. After eleven years, she didn't believe she could find anyone different.

Lorna didn't speak a word of Swedish. English was her native language, of course, and she could do well on Spanish, French and German. So while she was in Sweden, she only went to a few shops, coffee shops and restaurants where she could be understood. It was in one of those coffee shops that she met George, who was from New York, just like her.
On Saturday evenings the café would crowd and often she was forced to share her table with someone she had never seen before nor understood. So she was surprised when a man asked her, in a perfect English, if he could sit with her. They soon realized their hometown was the same and that got them talking. George was a journalist and he was staying in Sweden for a week to write an article about an art festival that was going on is Stockholm.
Somehow, she didn't find the conversation boring. They had dinner in a nice restaurant downtown and it was already a bit late when they said goodbye.

Lorna always stayed in hotels. If you have money, hotels are the best choice: you have enough privacy and they clean and cook for you. The four-star hotel where she was staying at was an old building with green decoration.
The mirror in her bathroom didn't look young either. It was yellowish and had a lot of scratches and a few stains. But she could see her face perfectly, the face of a thirty-three-year-old woman who wasn't getting any younger. She saw that. Her skin wasn't as perfect as she it should be and there was something different in her eyes. She realized that she had the eyes of an old woman, of a person that had seen too much and is tired of the world.
Yet, she was young at heart. In her mind, she still was twenty-two and leaving home, one year after her parents' death, looking for a start-over. Oh yes. That was the reason. She remembered it. She wanted a new beginning. A new life. She had no idea. She didn't ever dream that the only thing she'd get would be a constant boredom towards the world around her. She never got what she wanted because – she realized, suddenly – she had been looking for it in the wrong way. The solution wasn't to try to find new circumstances. The solution was to learn to live with the ones she already knew. Because it's all the same all over the world. George had made her understand. He was a person as any other, but he managed to entertain her. Not because he was special. He just did.
She had been looking for the wrong thing. What she needed wasn't to find something different; she just needed to find interest in something, even if she had seen that something a million times before.

Three days later she left to Portland. George's e-mail was written on the back of her hand; she didn't have one, but she had promised him she'd create one so they could communicate. In those few days after they met, they had become almost friends. She didn't go to New York City with him because she felt that she didn't belong there anymore. But she had to live in the United States. That was her home.
She bought a nice flat with a pretty view to the city. She signed herself in painting classes. She made new friends, pretty normal people that knew how to have fun. She went back to her old job because she missed doing something.
She started her life again, after eleven almost wasted years.

The Eight - Part Four: A Midwinter Night’s Dream

2009-01-08T20:38:00.003Z

I can hear my sister scream. She is screaming and screaming somewhere I can’t see.
Her voice seems to surround me, I have no idea where it comes from. Still, I try to look for her. I’m telling my right foot to move forward, but it doesn’t obey me. Maybe I don’t even have a right foot anymore. I don’t know. I can’t look down, up or sideways. And suddenly the screams stop and there’s a pool of blood in the floor far ahead in front of me.
And then I wake up.
It’s the fourth time I have this dream. It comes every Monday night (actually it’s already Tuesday) and when I wake up (every time the blood appears) it’s always 4h12 am. I don’t even have to look at the clock anymore.
I wake up shaking and sweating and crying. And hungry. So I get up, drink a cup of milk and take a short shower that also helps me relax. Then I go to bed and sleep peacefully until me alarm wakes me up.
You probably wonder why I don’t stay up until it’s past 4h12. Well, I tried it once. When my usual bedtime arrived (around 11h pm), I was really sleepy. I tried to fight it by staying in the living room watching television while my parents and little sister went to sleep. So when it was 4h12 I woke up in the sofa. I hadn’t even realized I had fallen asleep.

The weirdest thing about this dream isn’t the exact frequency of it. It’s the dream itself. It’s just too real. It doesn’t feel like a dream at all. Not even like a thought. To me it’s like watching a movie, because of my incapacity to move.
I wish I knew what it meant.

My parents always tried to look like they knew a lot of culture but were also a bit interested in “the dark side” of History. So they gave us the names of two of the most evil Egyptian gods: I am Seth, the god of destruction and violence, the one who killed Osiris; and my poor sister is Sekhmet, the goddess of war and vengeance.
Probably they had no idea how well the name suited me.

Today’s the morning after the dream and I’m not in a good mood. And everyone knows what I can do when I’m in a bad mood. I can’t even control it.
I can’t stop thinking about how much I hate my mother while I’m having breakfast with my family. She doesn’t stop complaining for a minute: it’s all my sister’s and my fault. What, I have no idea, because I’m ignoring her; but it is surely our fault.
Me and my sister walk to school. It’s winter and it’s cold, but it is a short walk. We talk. I’m still in a bad mood, but I try to ignore it. She doesn’t.
‘Come on, Seth. I know you. Why are you always moody on Tuesday morning?’
‘I’m not moody. I just didn’t sleep very well.’
‘That’s the same excuse you gave last week and the week before that.’
‘It’s not an excuse. Sometimes I don’t sleep too well. That’s it.’
‘Yeah, whatever.’
My sister is thirteen. And smart as fuck.

We arrive school and we’re late. I hate being late. It drives me mad. So I’m really pissed off when I knock on and open my classroom’s door.
Too pissed off.
The trash can in front of me flies until it hits the wall. And Mrs. Thomson’s shirt is violently unbuttoned and thrown back, revealing a black bra maybe a bit too sexy for the occasion.
I bury my face in my hands and I’m thinking, ‘fuckfuckfuckfuckfuckfuckfuck---‘, when I hear it.
Sekhmet. Screaming.
And I run.

She was having P. E.. Or Phys Ed or whatever you call it. Physical Education. The gym is really near the entrance so she got there pretty fast. She started running. And she fainted. They tried to wake her up, she didn’t react to anything. They called an ambulance. She was unconscious for about two minutes; then she woke up. Screaming.
When I arrive there they are all around her, trying to calm her down and she’s saying, ‘There was a man and she had a knife but I don’t think she had a head, I mean, he had a voice and a body but it was too dark and I couldn’t see the head and the voice just came from everywhere but I knew it was his and it was so real, so real and he s---‘
‘It was all just a bad dream,’ her teacher interrupts, ‘don’t worry. The ambulance is coming.’ She looks at my sister’s chest and her face becomes a mask of horror. Everyone’s does. But my sister doesn’t notice it. Her eyes are closed. She has no idea that there is a growing stain of blood on her chest.
I run and kneel next to her. I kiss her forehead and she opens her eyes. ‘Seth,’ she whispers, ‘my chest. It hurts. Why?’
I tell her not to worry. I tell her everything’s alright.

The ambulance arrives and I go to the hospital with my little sister.
I wish there was anyone from The Eight at school at that hour, nut the all only have classes later.

Right now, I’m in the waiting room of the hospital, missing our meeting. I thought about texting them before it started, but I had left my mobile phone at home.
According to a doctor, my sister is going to be alright. Her wound, he says, was probably provoked by a stabbing. It is deep enough to damage the heart; but on the wrong side. He asks me what could have stabbed her and I tell him I don’t know.
My parents are here. According to my mother, it’s all my fault.

I know who stabbed my sister. A man from a dream. I don’t know how. But I’m sure of it. I just hope my dreams end now.
I want to know. I need to know. When, how and why does a dream stop being just a dream and starts being something else? Like reality?
But I know I’ll never get my answer.

Belladonna lives near the hospital. The meeting ended an hour ago, so I’m going to visit her. I can’t stay here. My mother pisses me off.

The Eight - Part Three: Not So Down To Earth

2008-12-20T17:37:00.006Z

... Sucks.

‘Oh yes’, Hest nods and sighs, ‘with miss Perfect.’
‘But you never used to go on holidays with her’, I say.
‘True. But suddenly my parents realized that I have an amazing cousin and that I should hang out more with her instead of with “that group of freaks”. She’s a role model that I should be following.’
I nod and say, ‘Oh sure thing.’
‘So I guess you’re in need of plans to make her look like the evil one.’ Christopher smiles.
‘Evil one? Oh no, no, no! I just need plans to make myself look not as bad as she’s going to say I am.’
We all laugh, even Belladonna, and the floor disappears under me for a couple of seconds. It’s the first time I’ve laughed today. I haven’t been in a very good mood, I don’t really know why.
I land softly and as Hest if there is any way she won’t go.
‘I highly doubt that’, she answers, ‘my parents really want me to get along with my lovely cousin.’
‘You can always murder her while she sleeps.’ Will grins, his teeth only a bit lighter than his skin.
‘To look good,’ Belladonna says, ‘act exactly as she does. Wear cute skirts and no sneakers – or just discreet clothes if you can’t handle that style.’
‘I’m a bit overweighed for skirts.’ she notices our annoyed faces, ‘What? It’s true. But yes, I’m going to do that. From now on, I’m Saint Hest.’
We all bow stupidly and hear the church bells mark the five hours. The end of the meeting.
‘And it’s starting right now. But this will be more of a rehearsal. The big stage will be later.’
‘Good luck, dear.’
‘Yeah, good luck!’
‘I’ll walk home with you, Will’, I hear Christopher say.
‘Cassie? Will you be riding the 418?’ Belladonna asks and I nod. ‘Cool, me too.’, she says.

We are here waiting for the bus for about fifteen minute. Belladonna hadn’t said a word yet, she just looked at the floor, holding the pendent of the necklace her ex-girlfriend had given her. I wanted to ask her how she felt, if she was getting over it, if she had met someone new… But she really hadn’t given me an opportunity for it, she looks too far away from me.
The bus finally arrives and we get in. Belladonna leaves in the first stop, the only words shared between us being a bye, see you tomorrow.
The bus stops for the second time at another high school and a boy I’ve never seen before sits next to me, even though there are more free seats and I look like a freak with my Barbie-blonde dyed dreadlocks and shiny blue eye contacts.
But that’s not the weirdest thing. The weirdest thing is that he starts talking. He says, ‘Damn this fucking bus, always late. I’m Devin, by the way.’
What a clever way to present yourself.
‘Uh, I’m Cassie.’
‘So you go to Elmanor High School, over there?’
‘Oh no. Fitzmark High School.’
‘Ah, cool. For two years I begged my parents to let me go to that school, but they never allowed me.’
‘Why did you want to go?’
‘It just seemed cool. I had no friends, I wanted to start over new.’
‘Oh… I see… Sorry, this is my stop…’, I say and get up.
‘It’s mine too. Let’s go.’
We leave the bus together. I can’t stop wondering how came we had never met before.
He looks at me.
‘So, where do you live?’
I point at the block of apartments on the other side of the street. ‘Right there.’
‘Oh. I live in Mang Street.’
Mang Street. Where all the rich people live. Huge houses and cars. What did he say about not having friends? The must fall at his feet.
‘Maybe you know who my sister is, Melanie Laurence’, he says.
Oh yes. That rich bitch that slept with every fucking guy over eighteen and spread not so nice rumours about her brother. Now I understand the no friends thingy.
But damn, he is cute.
I nod and he asks me if I want to come over.
An inside voice is screaming NO NO NO as I nod and follow him through the streets to a huge modern house.
My parents don’t care about how late I arrive home. They have no control over me.
Devin’s room is all in black and green. He has such amazing and expensive things, it’s incredible.
It was something I had never had access to.
And I’d be lying if I said it wasn’t one of the reasons why I liked him.
And he didn’t make fun of me for levitating every time I giggled.

The Eight - Part Two: Since The Orphanage

2008-12-19T16:05:00.004Z

[twice the size, half the quality]

My theory is, to understand who someone is, you have to understand who that person was.
Maybe that doesn’t apply to the eight of us, but it does for most people.
I was left in the orphanage when I was a few months old with a piece of paper that said I had been born on May 15th 1991 and that my name was Jessica Foster. Which I hate. So it’s Jesse to you, please.
I had a normal orphanage life until the day of my third birthday when a girl about my age came to the orphanage. No name, no date of birth. But the ladies in the orphanage looked at her eyes, one light orangish brown and the other green and named her Amber Jade. Where the Elliott came from, I don’t know.
We became best friends soon after she arrived. When I was nine a couple came to look at us all and maybe adopt someone. They chose. I must admit, I was the prettiest girl there, with my straight red hair and huge green eyes.
Come on, otherwise I would never be going out with Mr. Davidson. I bet every straight girl and gay guy in my school fantasizes about him. He’s just too hot. But it doesn’t matter right now.
So Mr. and Mrs. Harris wanted to adopt me, but I told them no. I wasn’t going anywhere without AJ.
I was forced to spend afternoons and weekends with them for a month until they finally decided to adopt both of us.
I bet they truly regret it.
We start going to a new school. It was okay for me, but not for AJ. In the beginning they’d stare confusedly at her until she told them it was the eyes that made her look weird. It’s insane the amount of people that would notice something strange about her but couldn’t see what it was. The different eyes.
It wasn’t long until they started seeing her as a freak. Me, I was fine, surrounded by giggling girls. The kind of girls who’d give odd looks if AJ came around.
We met Cassie when we were about 13. She was new in our class and she had to choose where to sit, she sat next to AJ. They became almost instantaneous friends, and through AJ also I got the chance to befriend her.
There was a reason why Cassie chose the seat next to AJ’s, but we only found about it later. She was always seen as freak because when she’d get too happy, she’d levitate a bit, staying about 30cm above the floor. It was super cute.
That same year, we started having Maths with both Will and Christopher. They already were best friends. We liked them immediately, especially because they were away from everybody: people made fun of Will for being albino.
For a couple years, it was just us five. The Freaks.
But I hadn’t become completely uncool, I still had my other friends. And it was through them that I met another outcast.
So there was this girl with short dark hair and greyish eyes, super thin, that would sit alone on the entrance benches during the breaks. No one sat near her. It was strange, seeing her all alone.
And then I noticed my friends looking oddly at her and getting really quickly out of the way every time she’d pass near us. I watched this for two or three days until I asked them what was up with the girl.
They gave me surprised looks with wide-opened eyes and replied something like ‘Don’t you know?! She’s a…,’ they made horrified and disgusted faces ‘… she’s a lesbo!’
I must have made one of those you’re-all-so-stupid faces. Well, they were stupid. Still are. ‘So, that’s it? You act like she has any contagious disease.’
‘Of course! What if she falls in love with one of us?’ More terrified faces and even a few squeals.
‘It’s not like that. You don’t fall in love with every guy that crosses your path – okay, you do, but that’s not what’s normal – so why would she fall in love with any of you? I’m going to talk to her.’
I felt their eyes on my back while I walked up to the girl. She was so relieved to have someone talking to her, she was really nice. Her name was Belladonna. She became immediately part of our group, but I lost my popular friends. What a pity.
We were six for three years.
Then Polly Weiss and her cousin came into scene.
Me and AJ, we’d known Polly for years. She’d left the orphanage about seven months before us and was about our age. She’s the kind of person adults love and most people her age (except the cool ones) hate – always ready to go tell the adults the shit we’ve done.
Like me sharing the bed with our Maths teacher.
I keep falling into that subject. Oh well. I’ll talk about it later. Maybe.
And by the way, it’s not because of the grades. I do feel something for him. Lust or love, I don’t know.
So Polly Weiss came to our school. And class. She and her adoptive cousin, Hester Hester. Everyone would always giggle at her name. Even though they weren’t really relatives, they were a bit alike, both with blonde hair and huge blue eyes. But Polly had an amazing body while Hester was (and is) a bit fat, the kind of fat that makes people cute and childish and not exactly ugly.
Polly quickly became really popular while Hester stayed in the background. She was very shy and didn’t actually try to get along with other people. During breaks she’d just walk around alone. Some people would even make fun of her for being a bit fat (everyone here is perfectly fit). Cassie got annoyed by it so she got Hester to integrate or group. And, I must admit, Hest is the best of us. She’s really sweet and always ready to help.

Some time after we met Hest, we got in a fight. We were waiting outside school for our buses to arrive and suddenly a group of guys that didn’t look very nice started picking on us. They threw stuff at her and even punched Christopher for trying to stop them while some girls pulled our hair and scratched our arms with their long nails. We could take the girls, but as soon as the guys saw them walking away from us, they kicked up all to the floor. When a guy with horrible teeth was about to slap me, we heard someone shouting.
‘Hey, men, what’s the problem?’
Everyone looked and we saw a tall guy with crossed arms staring at the people who had attacked us, who were at that moment sharing looks that said ‘let’s get rid of this idiot’.
But suddenly they weren’t there anymore. They had been magically (that’s what I thought) thrown to the floor with the stuff they had thrown at us. The guy standing gave them a disapproving look and shrugged. ‘Well, you didn’t answer...’
He walked away but we got immediately on our foot and followed him. We all thanked and greeted him and asked him to become a part of our group. I remember thinking he had awesome powers and envying him.
He was Seth, the boy no one wanted to see enraged.

We’ve been the Eight since then. Yeah, we do call ourselves that. It makes us feel more important. Or maybe not that much. Whatever. Names don’t matter.
The most amazing thing is that we remain friends no matter what. And I always think about that when I do shit.
Especially when I’m with Mr. Davidson. It’s my biggest sin, if you believe in that type of things. But they don’t mind it, whether it is because of the sex or the grades. But I don’t think they’d believe it was love. Not saying that it is. I’m more into getting laid with the hottest teacher, get proof of that and then breaking up with him when Polly Weiss and everyone finds out.
But I haven’t broken up with him yet.

Hello There...

2008-11-18T18:10:00.002Z

Nem sei bem o que escrever. Nem sei se valerá a pena, não faço ideia se alguém de vez em quando se lembra de passar por este blog deserto. Mas não importa.
Tempos esquisitos, estes últimos. Não sei muito bem o que pensar, quanto mais o que dizer sobre eles.
Lembro-me de uma vez alguém me dizer que me "auto-mutilava mentalmente a tentar ser perfeita" ou qualquer coisa do género... Na altura não sei, mas agora sei que me arrependo profundamente de cada erro que tenho cometido. Sinto-me tão estúpida, tão cruel, tão irresponsável, tão tanta coisa negativa. Chego a perguntar-me se não farei aos outros aquilo que não suporto que me façam a mim; se acções que as pessoas exteriores têm e que me enfurecem não serão similares a outras que tenho. (algo me diz que esta frase não foi muito correcta, não importa.) E isso faz-me sentir pior, muito pior, apetece-me não me mexer nunca mais, não cometer mais um erro na vida, não magoar mais uma pessoa na vida, não gostar de mais uma pessoa na vida, não me sentir magoada por mais uma pessoa na vida.
Os seres humanos são demasiado complexos, disso não tenho dúvida, especialmente nas relações com os outros. E com demasiado quero dizer que é mais do que seria desejável para que tudo fosse perfeito.
Mas nada é perfeito.
Nada.
Por momentos podemos pensar que qualquer coisa é perfeita, um raio de luz, uma paisagem, até uma pessoa, mas não o é. Vão haver sempre defeitos.
Não tenho muito para dizer. Já escrevi mais do que pensei ser possível.
Também não queria deixar aqui o blog ao abandono.

what's the word for the opposite of Christmas?

2008-10-24T23:59:00.001+01:00

It was hard for me to realize it, for it was against all I knew before. To me, it had always mattered. It had always been special.
My sister had disappeared, gone away, goodbye, I'll see you on Tuesday, but she never came back, or maybe she was talking about a Tuesday far in the future. My parents were dead, four or five years before my sister went away, just a bunch of memories now.
I sat alone on a bench with people walking in front of me, carrying useless objects they had just bought, Christmas presents or decorations. I was looking at the coloured lights that covered the city, hearing the songs people sang or that came from passing cars, nothing of it mattering anymore. Christmas was not important because it doesn't exist when you're alone. I had no one so I had no Christmas.
And it didn't matter, I kept telling myself.

Two weeks after my sister left, someone knocked on the door. When I opened it, there was only a Christmas card on the floor. Inside it read "Even if you turn off all the lights, the night isn't totally dark". I made a favour to the environment and myself and recycled it.
The calligraphy in that card was my sister's.

vírgulas

2008-10-23T20:29:00.001+01:00

E de repente estamos a cair. Estamos a cair e a cair e a cair e não pára, é como aqueles sonhos que muita gente diz ter, onde há quedas intermináveis. Nunca tive um sonho desses, só ouvi falar, roubo sonhos de outras pessoas, talvez por os meus serem tão desinteressantes, sem significados que consiga descodificar, e sonhos recorrentes, nunca tive sonhos recorrentes, e sempre invejei quem os teve. Como sempre invejei quem tem amigos de infância, amigos desde sempre como os têm as personagens de mil livros e filmes. Não tenho nada disso, tenho-te a ti neste momento e o chão que desapareceu sob os nossos pés, mas talvez na verdade isto seja um sonho, um sonho meu, se não for que explicação há para o facto dos teus olhos estarem tão vermelhos, como se alguém tivesse agarrado num pincel vermelho e pintado o branco? E as tuas roupas já não são as mesmas, mudam a cada metro que caímos, mas como sei quando caímos um metro? Talvez não seja, talvez seja só a minha imaginação, vejo coisas onde elas não existem, sinto coisas que não são reais, se calhar nem estamos a cair, o teu cabelo está imóvel e não em pé como o das pessoas que caiem, de facto não há o mínimo vento, não há nada, estamos aqui parados e pergunto-me como é que alguma vez pude pensar que caíamos quando estou aqui de pé desde sempre, desde o princípio do mundo a olhar os teus olhos, que jamais estiveram vermelhos, são apenas olhos, comuns, mas únicos por serem os teus, perfeitos imperfeitos neste mundo que gira e gira, tão depressa que deixamos de ser reais, já não existimos e flutuamos levemente levados pela brisa que não é mais que o vento que a Terra provoca ao girar. Só agora me apercebo que somos tão grandes, pois de outra forma nunca sentiriamos o planeta na sua rotação, somos gigantes mas o céu continua longe, a lua ao fundo, mas de repente conseguimos ver muito mais, outras estrelas e galáxias nunca por nós observadas, mas os meus olhos tornam a encontrar os teus involuntariamente, e somos só um rapaz e uma rapariga perfeitamente normais sentados numa sala, a tua irmã ao teu lado e o meu professor ao meu, e nunca nos conhecemos, nunca nos vimos antes, nunca ouvimos a voz um do outro e tu sais com ela pela porta de vidro e nunca mais te torno a ver.
Adeus, desconhecido.

The Eight - Part One: Different Eyes See Different Things

2008-10-08T16:50:00.002+01:00

The light in the school cellar comes from a little window on the ceiling. When you look outside, you see nothing but the sky. No one can see you from outside and no one ever comes here. That’s why we do.
We’re all sitting on pillows on the floor, forming a circle, except where there is an empty pillow.
The albino boy with the red dyed hair is reading the list of our names from a piece of paper.
Bolt, William. Present.
Decker, Christopher. Present.
Elliott, Amber Jade. Present.
Foster, Jessica. Present.
Frost, Belladonna. Present.
Hester, Hester. Present.
Hill, Seth. Absent? Absent.
Wynn, Cassandra. Present.
Seth never misses meetings. They help him calm down. It must have been something really important. We’d text him, but that’s one of our rules – no cell phones. Not only because they distract but also because they’re used to communicate with people. Other people. And in these meetings, no one matters but us. That’s what it is all about. Us.
Will puts the piece of paper back into his bag and looks at us expectantly.
I pick a little mirror and my eyeliner pencils from my bag and start correcting the brown eyeliner around the amber eye and the black around the jade eye. Amber Jade. The nice cold smart lazy double, girl. Only my clothes aren’t parted in half.
I notice everyone’s still quiet and look around. You can tell Hest is dying to say something but she’s too shy to be the one talking first. Cassie looks a bit down, staring at the floor and ignoring Christopher’s discrete tries to get her attention. Belladonna is undoubtedly sad, the necklace her ex-girlfriend gave her still hanging around her neck. Broken hearts are not our usual problems, so we don’t really know what to tell her.
Christopher sighs in impatience and gives up on Cassie. ‘So, Jesse, I haven’t seen you in Maths classes lately…’
Jesse ties her hair back and avoids our eyes. ‘I uh… I’ve been skipping classes...’ she looks at me, ‘Our “parents” don’t know.’
‘Of course they don’t,’ I reply ‘he acts like he doesn’t notice you’re missing. You’re still going out with him, aren’t you?’
‘Not that much right now. Like you’ve noticed, our parents are really annoying at the moment. And his wife is almost always around, he hasn’t got much time alone. And, of course, since Polly Weiss found out every teacher was told. And he doesn’t want to risk them proving that what she said is true.’
‘Oh, dear Polly,’ Cassie whispers, ‘Always so nice to us.’
‘She always does the right things and that’s the problem.’ Will says, ‘We always do shit. Except for you, Hest. We destroy stuff with our minds when we get angry. We fight with other guys in the corridors. We fuck our teachers. We kiss people of the same gender as us inside the school. We skip classes. We’re horrible and she’s adorable. And she loves it.’
‘AND she’s normal’, Belladonna adds.
‘Well, now guess who I’m going on holidays with’ Hest says and we all look at her in semi-shock.

Last Night Here

2008-09-30T20:09:00.004+01:00

Ela sentou-se junto a ele no capô do carro dele. Não havia luzes naquela zona da cidade e ela olhou para as estrelas que brilhavam por cima deles. Ele curvou-se sobre a viola e dedilhou as cordas, as notas ecoando nas ruas desertas. Tocou com mais intensidade e começou a cantar. As palavras eram em francês e ela não as percebia, mas a suavidade da voz dele e a beleza dos acordes bastavam. Quase involuntariamente, ela fitou a tatuagem nas costas da mão dele, igual à da mão dela. Era uma borboleta, pequena e completamente negra. O símbolo deles. Queria dizer que mesmo que nunca mais se encontrassem, que aquela noite escura mas luminosa fosse a última vez que se vissem, seriam sempre amigos, não importava o que acontecesse.
A música acabou, levantou-se vento e o céu começou a clarar. A rapariga americana e o rapaz canadiano-francês abraçaram-se, entraram cada um no seu carro e deixaram Chicago para sempre.

Atlântida

2008-09-26T19:38:00.007+01:00

Passados três dias ainda continuava tudo na mesma.
Caixotes por abrir empilhavam-se pela casa, enquanto que outros estavam já abertos e quase vazios, o seu conteúdo espalhado no chão em redor. Havia também sacos por todo o lado, cheios e vazios, a um canto ou no meio do caminho.
A minha casa nova.
Ele prometera que mal eu me mudasse ele arrumaria tudo e tiraria as coisas dele do meu quarto.
As minhas malas estão aos pés da cama, por desfazer, o armário cheio de coisas que nunca o vi usare toalhas que não são usadas há anos. Pelo menos já o convenci a mudar os sacos e pilhas de roupa que estavam amontoados em cima da cama e eu própria pus os objectos que não pertenciam ali no quarto vazio ao lado do meu.
Passo o tempo todo no meu quarto. Ele está fora o dia quase todo, no trabalho, e não há melhor divisão da casa para mim. Já o consegui tornar um pouco mais meu: limpei-o cuidadosamente e pus alguns desenhos e pequenos quadros na parede. Em cima da mesa estão umas molduras, uma com uma fotografia do meu grupo de amigos da escola e outra em que estou com umas amigas de Cascais com quem vou ter muito menos oportunidades de estar agora.
Há uma pequena secretária junto à janela onde me sento a desenhar o tempo todo. Não tenho dúvidas de que nestes três dias tenho estado a fazer o meu melhor desenho. É um cenário submarino, uma Atlântida perdida povoada por uma espécie de sereias brancas e prateadas. Por trás, quase rodeando a cidade, está um megalodonte, parecendo um guarda.
A minha Atlântida é branco-marfim e com muitas torres de aspecto asiático, com abóbadas redondas e um espigão no centro. Do lado esquerdo da cidade há uma pequena floresta submarina e, do outro, campos de cultivo cuidadosamente organizados pelas cores das algas plantadas.
Não posso deixar de olhar para a cidade que desenhei e de ver nela um género de prisão bela, quase perfeita, o olhar atento do megalodonte a vigiar tudo e todos.
Quem me dera que esta casa fosse assim tão bela.

Façam perguntas à vontade, só provavelmente não respondo.

Rita, podes ir começando a pôr mãos à obra : D

título.

2008-09-09T14:27:00.004+01:00

Primeira noite na casa nova e já não me sentia a mesma.
A minha companheira de casa já dormia no único quarto quando me olhei ao espelho da casa de banho e mal me reconheci.
Uma das piadas recorrentes de quando andava na escola fora o facto de eu ter o cabelo mais curto que o do meu próprio namorado, mas agora já me passava dos ombros. As lentes de contacto, que eu sempre usara por considerar mais prácticas, tinham sido trocadas por óculos pretos, semi-rectangulares e de aros grossos.
Realmente, não só a minha aparência como a minha vida tinham mudado bastante nos últimos cinco meses. Desde que acabara a escola.
Nunca fui grande aluna. Não porque não conseguisse, simplesmente porque nunca me importou. O meu futuro não dependia da escola e eu sabia-o.
Deixei a escola pouco depois de fazer 18 anos - apesar de tudo tinha feito o 12º ano. Nesse momento até estava a ganhar o meu dinheiro pois já há mais de um ano e meio que conseguira um papel numa série na televisão. Era uma série policial, uma imitação rasca de todas aquelas americanas, mas no entanto eu adorava aquilo. Não a série em si, mas participar nela. Era divertido e sempre dava para escapar de tudo.
As gravações acabaram passado um mês e eu comecei à procura de um novo emprego.
Trabalhei numa loja perto de casa. Da casa dos meus pais. Ia juntando todo o dinheiro que angariava, mas não era suficiente para uma casa. Comecei a trabalhar num restaurante à noite. O meu aspecto começou a alterar-se devido à falta de tempo. Acabei com o meu namorado e comecei a ver cada vez menos os meus amigos. Quase sem me aperceber tinha vindo a entrar naquilo que sempre quisera evitar - uma vida monótona de cidadão comum. Mas não parei. Queria sair de casa. Queria ter a minha independência. Depois trataria da liberdade.
Ao fim de três meses de trabalho intenso, a loja fechou. Resolvi aproveitar o meu novo tempo livre durante uns momentos e saí com os meus amigos que se fartaram de comentar como estava diferente. Foi nessa altura que conheci a Sara, que também estava a tentar sair de casa.
Acho que nos demos bem quase imediatamente. Ela era o tipo de pessoa com ar simpático. Tinha cabelo ruivo atado num rabo-de-cavalo e a cara coberta de sardas. Vestia-se de de maneira comum, sem dar muito nas vistas.
Não tinha as orelhas furadas.

Pode parecer estranho, mas é uma coisa em que reparo sempre - os furos (ou não) nas orelhas e os brincos neles postos.
E uma coisa posso afirmar, pessoas com um furo naquilo que em inglês se chama "tragus" e com um piercings coloridos lá enfiado NÃO são o meu tipo. Não sei explicar.

Arranjei mais um emprego de dia - numa engomadoria. Okay. Não gozem. Foi o que se arranjou.
Entretanto a Sara e eu estávamos decididas a encontrar casa. Não demorou muito até descobrirmos este apartamento, um T1 no meio de quase nada, mas com uma paragem de autocarro em frente ao prédio e perto da engomadoria.
Acordámos que ela dormia no quarto e eu na sala, num sofá-cama.
Tudo parecera tão perfeito.
Mas naquele momento, em frente ao espelho, começava a ter as minhas dúvidas. Odiei a minha aparência pouco familiar. Era raro olhar-me ao espelho.
Reparei no elástico que a Sara deixara em cima do lavatório e ocorreu-me uma ideia, sem dúvida um pouco estúpida, mas que de certa forma correspondia aos meus sonhos de liberdade.

Atei o cabelo e fui buscar uma faca. Acho que não preciso de descrever o que fiz exactamente.
Apesar de ter ficado com uma boa parte do cabelo na mão, o que não tinha cortado ainda chegava quase ao queixo. Estava irregular e estranho, mas gostei dele. Até já os óculos me pareciam ficar melhor. Deitei o cabelo que tinha na mão fora, pus o elástico onde o encontrara, guardei a faca e fui dormir.

No dia seguinte recebi um telefonema. Tinham visto a minha actuação na série e queriam-me contratar para um filme para um papel relativamente importante, apesar de nem ter estado no Conservatório.
Um filme!
Talvez aquilo não fosse a minha tão falada liberdade.
Mas talvez pudesse ser um pouco de felicidade.
Aceitei.
Estava a voltar a ser eu outra vez.

(Todos os nomes, factos e acontecimentos referidos no texto anterior são pura ficção.)

Oh Lizzie, o teu blog inspira-me. Espero que me inspire para uma coisa melhor que esta :\

Long time no see.

2008-09-03T03:11:00.004+01:00

Peço sempre gelados de chocolate e limão.
Sempre. Se não houver limão, eu não compro gelado.
O meu pai pediu também pediu limão, com morango. A minha irmã pediu baunilha com... Baunilha.
Baunilha é doce. Precisa de qualquer coisa (limão) para a atenuar. Não sei como é que ela não enjoou. Talvez ela contrabalance o doce.
Não levem isto da maneira errada. Eu gosto da minha irmã. Tanto quanto se pode gostar de uma rapariga quatro anos mais nova que eu que vejo três vezes por ano, mandona e que acha que é tudo dela. Que não é capaz de identificar propriedade alheia. E que me trata sempre por "mana".
Mas é simpática.

Este ano as férias foram diferentes.
Tenho de explicar a normalidade para explicar a diferença.
Três horas de carro para Gondomar. Almoço com a minha irmã e família. Três horas de carro para o Baleal com o meu pai. Quinze dias extremamente secantes no Baleal. Três horas de carro para Gondomar. Almoço. Bye-bye sista. Três horas de carro para casa. Isto era normalidade.

Fomos buscar a minha irmã segunda, 18 de Agosto. A mesma coisa de sempre com uma diferença. Eu tinha dito ao meu pai que não ia para o Baleal. Então a querida mãe da minha irmã tentou a toda a força convencer-me a ir para lhe fazer companhia. Não foi longe. Largámos a minha irmã no Baleal onde jantámos e depois cada um foi para sua casa, eu e o meu pai.
Quarta fui ao cinema com ele e a namorada. Não é tão mau como soa, excepto para a parte do filme ser uma seca e eles não se calarem.
Estive com a Bia na quinta-feira. Vi The Dark Knight pela terceira vez.
Man, e nunca fui eu a pagar o bilhete.

Sexta-feira encontrei-me com a minha tia irmã do meu pai e fomos para o Baleal. Jantar, playstation, dormir. Sábado, acordar, pequeno-almoço, banho, playstation, almoço, playstation, jantar, playstation, ceia, playstation, dormir.
Domingo chegaram o meu pai e a namorada. Ele não tinha estado fora o tempo todo; estivera no Baleal quinta e sexta, tendo partido antes de eu chegar.
Atrasou-se.
O meu pai atrasa-se sempre. E nunca atende os três telemóveis.
E vê o saldo, tem 18€ e diz que " 'tá fraco". Acredito que sim, para alguém que chegou a ter mais de 400€ num dos telemóveis.

A minha irmã e eu já tínhamos acabado de almoçar quando eles chegaram, mas ficámos lá a fazer-lhes companhia durante um bocado. Depois, playstation, jantar, playstation, feira do artesanato.
Tenho fotografias da feira do artesanato. Numas estão o meu pai, a namorada e a minha irmã e noutras estamos nós queridas filhas e pai. Ainda não as passei para o computador. Estão péssimas.
E que dores de costas o raio da feira me fez.
Ou talvez passar tanto tempo sentada a jogar playstation.

Segunda, vieMOS para minha casa a tempo de jantar. A minha irmã e eu. Jantámos. Ela jogou Sims 2. Jogámos playstation, acho. Dormimos.
O meu pai veio-nos buscar às duas que ele depois substituiu por três num telefonema à minha irmã. Sempre atrasado. Pior que a Bia.
Oceanário.
Mais fotografias que ESTÃO uma porcaria.
Talvez as das partes exteriores não estejam.
Alguma vez se sentaram ao pé de raias enormes?
Se calhar eram mantas.
Não as sei distinguir. Mas uma estava a olhar para mim. O que não é estranho tendo em conta que eu estava sentada mesmo em frente a ela.
Acho que já fiz festas em raias antes. Em Inglaterra.
Mas se fizermos para o lado errado, corta. Como os tubarões... certo?

Depois fomos comer o gelado. Nós as duas guardámos as colheres mas o meu pai deitou a dele fora. Talvez tenha mais em comum com ela do que penso. Pelo menos mais em comum com ela comparando com o que temos em comum com o nosso pai.
Uma coisa que tenho sempre dificuldade quando estou a falar com a minha irmã é a dizer "o pai" e não "o meu pai" como digo sempre. Porque quando os nossos pais estão divorciados dizer ao outro "o pai" ou "a mãe" não faz sentido. Não é uma coisa partilhada. É "o meu pai" porque já não tem nada a ver com a minha mãe. E vice-versa.
E, é só impressão minha, ou as pessoas estão a divorciar-se cada vez mais?

Jantar com a namorada do meu pai. Casa. Sims 2 para a minha irmã, se não me engano. Dormir.

Não fui pôr a minha irmã a casa no dia seguinte. Despedi-me dela e do meu pai e desejei-lhes boa viagem.

A mãe da minha irmã, durante o tempo em que ela esteve sozinha no Baleal, telefonou ao nosso pai a queixar-se da seca que a filha estava a apanhar.
O meu pai não vai buscar a minha irmã para o ano.

Portanto parece que a vou ver no Natal/Ano Novo e nos anos. 25 de Março.
Quando é que ele vai desistir destes também? Quando é que vai achar que não é bem vindo na casa da minha irmã?
Quando é que vou deixar de a ver?
Tenho o e-mail dela. Mas não há nada para dizer.

Quando vou à psicóloga e ela não me pede para me sentar junto à secretária, sento-me sempre no mesmo sítio. O segundo sofá à esquerda para quem está de frente para a janela. É um sítio bom porque ela se senta sempre no mesmo sofá - que é o sofá que está à frente do meu.
Contei-lhe as férias.
Não lhe contei os sabores dos gelados. Nem das colheres. Nem que as fotografias ficaram péssimas.
Não lhe contei que talvez um dia a deixe de ver. Acho que contei que o meu pai não a ia buscar.

Não sei porque escrevi isto. Não tem interesse nem sentido. Não o revi. Avisem se tiver algum erro.
Isto é, se o lerem.

(é impressão minha ou faço muitos parágrafos?)

Estranho.

2008-07-12T01:00:00.003+01:00

Cada vez tenho menos esperanças de que alguém leia isto, mas não importa. Desisti de me preocupar se escrevo aqui coisas interessantes para o mundo ou só para mim.
Hoje foi um dia estranho. Um bocado estranho. E estou meia chateada.
Fiquei a ler quase desde que acordei até às 4 e tal da tarde. Um livro inteiro.
Um bocado depois fui devolver o filme que tinha alugado e alugar outro. Fui de carro, com a minha mãe e tinha havido um acidente. Então a minha mãe teve de meter por outro caminho e parar o carro um bocadinho longe enquanto eu ia ao clube de vídeo. Felizmente, no caminho, eu abri a caixa do DVD para verificar se ele estava lá... E tinha-me esquecido dele dentro da PlayStation (leitor de DVDs está meio deficiente). Então corri de volta para o carro e quando lá entrei o ar estava pesado e mais quente que lá fora. Abri a janela. Mas o ar do carro tinha também mais qualquer coisa, um cheiro, estranho mas que eu identifico facilmente... Está sempre tão presente e ao mesmo tempo não sei a que pertence... Mas associo-o sempre à Marta. Não sei se terá mesmo alguma coisa a ver com ela - não a vejo há quase um ano - mas talvez segunda venha a saber. Possível ida ao Porto.
Depois voltámos para casa e ouvi uns velhotes a falar do acidente e pela descrição parecia que alguém tinha sido atropelado ou qualquer coisa do género. Depois foi tudo normal... Voltámos lá, não havia o filme que eu queria, aluguei outra coisa qualquer que ainda não vi.
E agora estou estranha. Parece que sinto demasiado as coisas (ou será de menos?). É uma daquelas noites. Luzes apagadas, janela semi-aberta, calor cá dentro, fresco lá fora. Lua escondida. Ninguém com quem falar.
Só queria ter a certeza dos planos. Ter qualquer coisa em que pensar. Acho que é só isso. Porque se algu´me confirmasse alguma coisa, eu podia ir planeando tudo e imaginando como iria ser. Entretinha o cérebro.
Tenho medo de que se for ao Porto acabe o livro da Amy Hempel no comboio. Quero ler aquilo devagar, perceber tudo. Mas pronto. Posso sempre reler.
Também há um cheiro estranho agora. Estranho. Eu sou bastante pouco sensível a cheiros mas às vezes noto assim qualquer coisa.
Pousou uma traça no meu dedo. Não quero dormir. Jeez, a traça está louca.
Ao mesmo tempo quero mesmo dormir.
Assim como quero e não quero ir ao Porto. ._.

E dormir, Ana Laura?!

2008-07-03T04:07:00.000+01:00

Nem sei porque abri isto. Não sei o que escrever, mas apetece-mes escrever qualquer coisa, qualquer coisa que seja, porque isto não é actualizado desde o mês passado e estou a ficar para trás D:
Está a ficar menos calor. Isto não é normal. De facto, já nada é normal... Estamos completamente confusos... Tanto nós, pessoas, como o tempo... Isto é, se o tempo puder ficar confuso -.-
Agora é tudo um bocado estranho... Às vezes preocupamo-nos tanto com coisas tão sem importância... É tão rídiculo... Talvez seja da idade, mas isso é uma resposta para tanta coisa... "ah, é da idade". Ora grande coisa.
Mas o facto de mudarmos tanto com a idade é uma coisa que me assusta... Como quando a minha psicóloga me diz que eu ainda não tenho uma personalidade definida, que ainda só um "esboço"... É esquisito, parece que ainda não sou bem pessoa, só um plano de pessoa... E, no entanto, nesta altura, é quando temos mais a certeza que não vamos mudar... Que vai ser tudo "para sempre". Não que eu penso assim. Não gosto dessa expressão. Não existe nenhuma coisa que seja para sempre. De facto, nem o "sempre" existe.
E, ao mesmo tempo, vejo pessoas a mudar tão repentinamente... Vejo pessoas a tornarem-se outras, completamente diferentes ou apenas ligeiramente e vou-me afastando ou aproximando dessas pessoas... Portanto, nem sempre é mau... Mas por vezes só queria que as coisas ficassem na mesma... E chego até a sentir-me um bocado "culpada" por mudar.

Estar sentada na cama com o portátil dá-me cabo das costas. Vou dormir.

Woo!

2008-06-30T17:27:00.000+01:00

Afinal a CNN Weather mentiu. Não esteve nada P/ Sunny, esteve um calorão. Coitadas das fãs dos Tokio Hotel. Devem ter sofrido imenso. Havia lá uma com um escaldão espectacular.
Mas, sem dúvida, o melhor da passagem dela foram os vestígios. Enquanto o dito concerto decorria e AL&Bia andavam por ali sem nada que fazer, pudemos observar a beleza do Parque das Nações pós-fãs dos TH.

Mas valeu a pena estar na zona devido à ilustre companhia da Anna a quem eu não consegui tirar uma fotografia decente com a Bia.
No fim descobri que não tinha comboio para casa à hora que queria, mas pronto. Tive boleia mais luxuosa.
Pergunto-me sinceramente como é que o pavilhão terá suportado toda aquela gente. Maaan.

Enfim. Tantas palavras que não dizem nada que não encontrem aí em qualquer site. Mas não faz mal.

Tédio.

2008-06-29T01:09:00.000+01:00

1h10m da manhã e estou aqui parada em frente ao computador.
Mas não faz mal, porque me permitiu pensar. Pensar principalmente em como as coisas mudam, como coisas que podem ser tão simples como um jogo podem simplesmente já não fazer sentido, mesmo que ainda gostemos delas, só pelo simples facto de que o tempo delas já tenha passado; quer por ser demasiado imaturo quer por estar repleto de memórias, chegando a um ponto em que não faz sentido e já nem é realmente possível aguentá-lo.
Não me peçam para ser mais explícita. Não vou confessar de que é que estou a falar realmente; e sem o fazer nenhum de vocês o vai perceber. A única maneira de escrever aqui é com coisas abstractas que se podem mostrar sem sentido mas que para mim o têm e bastante.

Outra razão da minha relação amor-ódio com as férias. Memórias. As férias para mim são terrivelmente nostálgicas, pois foi nas férias que muitas coisas aconteceram. Então quando estou naquelas noites de verão, na biblioteca com a janela aberta, as luzes apagadas por causa dos mosquitos, só o monitor do computador como iluminação e a lua a brilhar lá fora... São noites estranhas e que me lembram de tanto e de nada ao mesmo tempo... Lembro-me de falar com pessoas importantes online, mas não me lembro quem; ou talvez até me lembre, mas estou completamente perdida no tempo.

Não interessa. Nada disto interessa. Mas talvez seja para isto que sirva um blog. Sempre tenho mais incentivo para escrever do que num diário - num diário não há interacção, somos nós connosco próprios e sempre com a mesma rede de pensamentos.
Mas que importa, mesmo?
Adeus.

Esqueci-me dos mosquitos D:

2008-06-27T18:46:00.000+01:00

Assassinos de Verão. :0

Ontem, quer dizer, hoje de madrugada, fiz a profunda descoberta que, afinal, sou capaz de escrever sobre a maçaneta de uma porta. Claro que ninguém percebe o que isto tem de especial... Já vem de há algum tempo, quando eu meti na cabeça que poesia era ser capaz de escrever sobre qualquer coisa, como por exemplo a maçaneta de uma porta.
Não que eu tenha escrito poesia sobre uma maçaneta. Só um texto pequeno e sem nada de especial, que mandei à Joana G. como prova de que afinal as maçanetas não são assim tão inalcançáveis.

O site do tempo da CNN para Lisboa diz P/ Sunny para domingo. Eh láá... Nuvenzitas para receber os GRANDES Tokio Hotel? O que S. Pedro faz por eles :')

Mas o pior é o que diz neste momento, que passo a citar:
"Current Conditions updated 1:03 PM ET

31°
Hi 31° | Lo 17°
Sunny

Sunrise: 6:14 AM
Sunset: 9:06 PM
Barometer: 30.1" Hg Feels like: 31°
Humidity: 39%
Wind: NNW 14 mph "

Enfiiim... O Verão há-de passar. E sem ele volta a amada (ou não) escola.

Escrever é mais difícil do que eu pensava. Olho para o que postei e praticamente só escrevi sobre o tempo... Mas temos de admitir que o tempo é um assunto extremamente interessante. Ou não.

.

2008-06-26T23:33:00.000+01:00

Está a chover.
Não, não está. Mas eu queria que estivesse. Queria que chovesse e ficássemos livres deste calor horrível que nos envolve e sufoca e suga a energia.

Não gosto do Verão.
Gosta da Primavera e do Outono, meios frios, meios quentes e com chuvadas de vez em quando. Até gosto do Inverno, apesar de por vezes ser um bocado friorenta.
No entanto, apesar de tudo isto, eu e muita gente passamos o ano a ansiar pelo Verão. A sonhar com as férias enormes, que parecem não acabar. Dias sem fazer nada, passados em frente ao computador/televisão (televisão definitivamente não no meu caso), na praia, na piscina, whatever.
No meio de tudo isto esquecemo-nos do tédio que são as férias. Do quão aborrecido é ficar em casa todo o dia.
Não que eu queira voltar para a escola. De maneira nennhuma. Basta pensar em aulas de FQ para amar um bocadinho mais as minhas entediantes férias.

Acabei de escrever um monte de palavras sem dizer nada de jeito. Não importa. Não há nada a dizer. Estamos de férias e por isso não acontece nada.